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Um Paul Éluard

2009-11-25T13:42:00.004-02:00

"É um livro incandescente estes Últimos poemas de amor, ardente de amor, consumido de desejo, perseguindo a chama, se for preciso, para além da morte nas cinzas vivas. Poesia sempre pronta aos beijos que ressuscitam, o canto de Éluard, desde suas origens, levanta-se obstinadamente sobre a ruína do mundo - solidão, desespero, pobreza - seu conjunto de imagens carnais, cintilantes."
Do prefácio de Jean-Pierre Siméon

"Éluard afirmava: "Os poemas sempre têm grandes margens brancas, grandes margens de silêncio, onde a memória ardente se consome para recriar um delírio sem passado". É por isso que esta poesia tem uma vocação inaugural. Ela (re)instaura uma ligação "primeira" da consciência com o mundo, por uma linguagem compreendida como matéria de criação; nesse sentido, Éluard prolonga a ambição de Rimbaud de uma poesia que estaria "à frente", como uma promessa de vida futura."
Do posfácio de Daniel Bergez

Maria Elvira e Gilson são tios queridos que um dia traduziram um punhado de poemas de Paul Éluard. E mais outro punhado depois. E outro e outro. Graças ao casal que vive junto há 62 anos, escrevi o curta 1468973512: O espelho de um momento. E graças a eles poderemos reler Éluard.
Então obrigado.

Cabo Frio de chuva

2009-08-30T23:08:00.002-03:00

Dia 8 de setembro, às 21h, no Teatro Municipal de Cabo Frio vai passar o curta "1468973512: O Espelho de um Momento". O site climatempo já disse que é chuva o dia inteiro.

Boa desculpa para ir ao cinema, não acha?

Andando pela livraria de Nelson Bond

2009-07-12T23:23:00.003-03:00

"Me falta um pedaço dessa unha, mas descobri hoje cedo que não é só esse o pedaço que me falta."

Fragmento do livro não-escrito "O homem que se desmancha"

Estão-nos mentindo sobre os piratas

2009-04-25T12:53:00.003-03:00

5/1/2009, Johann Hari: The Independent, UK

Quem imaginaria que em 2009, os governos do mundo declarariam uma nova Guerra aos Piratas? No instante em que você lê esse artigo, a Marinha Real Inglesa - e navios de mais 12 nações, dos EUA à China - navega rumo aos mares da Somália, para capturar homens que ainda vemos como vilãos de pantomima, com papagaio no ombro. Mais algumas horas e estarão bombardeando navios e, em seguida, perseguirão os piratas em terra, na terra de um dos países mais miseráveis do planeta. Por trás dessa estranha história de fantasia, há um escândalo muito real e jamais contado. Os miseráveis que os governos 'ocidentais' estão rotulando como "uma das maiores ameaças de nosso tempo" têm uma história extraordinária a contar - e, se não têm toda a razão, têm pelo menos muita razão.
Os piratas jamais foram exatamente o que pensamos que fossem. Na "era de ouro dos piratas" - de 1650 a 1730 - o governo b ritânico criou, como recurso de propaganda, a imagem do pirata selvagem, sem propósito, o Barba Azul que ainda sobrevive. Muita gente sempre soube disso e muitos sempre suspeitaram da farsa: afinal, os piratas foram muitas vezes salvos das galés, nos braços de multidões que os defendiam e apoiavam. Por quê? O que os pobres sabiam, que nunca soubemos? O que viam, que nós não vemos? Em seu livro Villains Of All Nations, o historiador Marcus Rediker começa a revelar segredos muito interessantes.
Se você fosse mercador ou marinheiro empregado nos navios mercantes naqueles dias se vivesse nas docas do East End de Londres, se fosse jovem e vivesse faminto-, você fatalmente acabaria embarcado num inferno flutuante, de grandes velas. Teria de trabalhar sem descanso, sempre faminto e sem dormir. E, se se rebelasse, lá estavam o todo-poderoso comandante e seu chicote [ing. the Cat O' Nine Tails, lit. "o Gato de nove rabos"]. Se você insistisse, era a prancha e os tubarões. E ao final de meses ou anos dessa vida, seu salário quase sempre lhe era roubado.
Os piratas foram os primeiros que se rebelaram contra esse mundo. Amotinavam-se nos navios e acabaram por criar um modo diferente de trabalhar nos mares do mundo. Com os motins, conseguiam apropriar-se dos navios; depois, os piratas elegiam seus capitães e comandantes, e todas as decisões eram tomadas coletivamente; e aboliram a tortura. Os butins eram partilhados entre todos, solução que, nas palavras de Rediker, foi "um dos planos mais igualitários para distribuição de recursos que havia em todo o mundo, no século 18 ".
Acolhiam a bordo, como iguais, muitos escravos africanos foragidos. Os piratas mostraram "muito claramente- e muito subversivamente- que os navios não precisavam ser comandados com opressão e brutalidade, como fazia a Marinha Real Inglesa." Por isso eram vistos como heróis românticos, embora sempre fossem ladrões improdutivo s.
As palavras de um pirata cuja voz perde-se no tempo, um jovem inglês chamado William Scott, volta a ecoar hoje, nessa pirataria new age que está em todas as televisões e jornais do planeta. Pouco antes de ser enforcado em Charleston, Carolina do Sul, Scott disse: "O que fiz, fiz para não morrer. Não encontrei outra saída, além da pirataria, para sobreviver".
O governo da Somália entrou em colapso em 1991. Nove milhões de somalianos passam fome desde então. E todos e tudo o que há de pior no mundo ocidental rapidamente viu, nessa desgraça, a oportunidade para assaltar o país e roubar de lá o que houvesse. Ao mesmo tempo, viram nos mares da Somália o local ideal onde jogar todo o lixo nuclear do planeta.
Exatamente isso: lixo atômico. Nem bem o governo desfez-se (e os ricos partiram), começaram a aparecer misteriosos navios europeus no litoral da Somália, que jogavam ao mar contêineres e barris enormes. A população litorânea c omeçou a adoecer. No começo, erupções de pele, náuseas e bebês malformados. Então, com o tsunami de 2005, centenas de barris enferrujados e com vazamentos apareceram em diferentes pontos do litoral. Muita gente apresentou sintomas de contaminação por radiação e houve 300 mortes.
Quem conta é Ahmedou Ould-Abdallah, enviado da ONU à Somália: "Alguém está jogando lixo atômico no litoral da Somália. E chumbo e metais pesados, cádmio, mercúrio, encontram-se praticamente todos." Parte do que se pode rastrear leva diretamente a hospitais e indústrias européias que, ao que tudo indica, entrega os resíduos tóxicos à Máfia, que se encarrega de "descarregá-los" e cobra barato. Quando perguntei a Ould-Abdallah o que os governos europeus estariam fazendo para combater esse 'negócio', ele suspirou: "Nada. Não há nem descontaminação, nem compensação, nem prevenção."
Ao mesmo tempo, outros navios europeus vivem de pilhar os mares da Somália, a tacando uma de suas principais riquezas: pescado. A Europa já destruiu seus estoques naturais de pescado pela superexploração - e, agora, está superexplorando os mares da Somália. A cada ano, saem de lá mais de 300 milhões de atum, camarão e lagosta; são roubados anualmente, por pesqueiros ilegais. Os pescadores locais tradicionais passam fome.
Mohammed Hussein, pescador que vive em Marka, cidade a 100 quilômetros ao sul de Mogadishu, declarou à Agência Reuters: "Se nada for feito, acabarão com todo o pescado de todo o litoral da Somália."
Esse é o contexto do qual nasceram os "piratas" somalianos. São pescadores somalianos, que capturam barcos, como tentativa de assustar e dissuadir os grandes pesqueiros; ou, pelo menos, como meio de extrair deles alguma espécie de compensação.
Os somalianos chamam-se "Guarda Costeira Voluntária da Somália". A maioria dos somalianos os conhecem sob essa designação. [Matéria importante sobre isso, em http://wardheernews.com/Articles_09/April/13_armada_not_solution_muuse.html : "The Armada is not a solution".] Pesquisa divulgada pelo site somaliano independente WardheerNews informa que 70% dos somalianos "aprovam firmemente a pirataria como forma de defesa nacional".
Claro que nada justifica a prática de fazer reféns. Claro, também, que há gângsteres misturados nessa luta - por exemplo, os que assaltaram os carregamentos de comida do World Food Programme. Mas em entrevista por telefone, um dos líderes dos piratas, Sugule Ali disse: "Não somos bandidos do mar. Bandidos do mar são os pesqueiros clandestinos que saqueiam nosso peixe." William Scott entenderia perfeitamente.
Por que os europeus supõem que os somalianos deveriam deixar-se matar de fome passivamente pelas praias, afogados no lixo tóxico europeu, e assistir passivamente os pe squeiros europeus (dentre outros) que pescam o peixe que, depois, os europeus comem elegantemente nos restaurantes de Londres, Paris ou Roma? A Europa nada fez, por muito tempo. Mas quando alguns pescadores reagiram e intrometeram-se no caminho pelo qual passa 20% do petróleo do mundo... imediatamente a Europa despachou para lá os seus navios de guerra.
A história da guerra contra a pirataria em 2009 está muito mais claramente narrada por outro pirata, que viveu e morreu no século 4º AC. Foi preso e levado à presença de Alexandre, o Grande, que lhe perguntou "o que pretendia, fazendo-se de senhor dos mares." O pirata riu e respondeu: "O mesmo que você, fazendo-se de senhor das terras; mas, porque meu navio é pequeno, sou chamado de ladrão; e você, que comanda uma grande frota, é chamado de imperador." Hoje, outra vez, a grande frota européia lança-se ao mar, rumo à Somália - mas... quem é o ladrão?

http://www.independent.co.uk/opinion/commentators/johann-hari/johann-hari-you-are-being-lied-to-about-pirates-1225817.html

Enviado por um Camarada.

Alguma coisa acontece no meu coração

2009-04-06T14:26:00.005-03:00

Um dia eu escrevi um roteiro e resolvi filmá-lo com a ajuda de vários amigos que toparam acordar mais cedo em um domingo. Fico muito feliz em saber que este mesmo curta "1468973512: O Espelho de um momento" foi selecionado para a Mostra Competitiva do Festival Cinema do Coração, que acontecerá em São Paulo, entre os dias 13 e 16 de abril.

A exibição será no dia 15, a partir das 21h30, no Cine Reserva Cultural (Av. Paulista, 900), e a programação completa do festival pode ser acessada através do link http://www.planetatela.com.br/festival/programacao.html

1468973512: O Espelho de um Momento Direção: João Felipe Freitas Sinopse: O poeta Paul Éluard morreu em 1952, vítima de uma doença cardíaca. Esse foi seu último delírio.

Ficha Técnica Direção - João Felipe Freitas
Fotografia - Guga Millet
Som - Benhur Machado
Assistência de Som - Edil Andrade
Produção e Sill - Paula Lagoeiro
Produção Executiva - Tiago Campany

Elenco
Homem de Pijama - Xande Alves
Homem de Terno - Rafael Maia

15 de abril, quarta-feira - 21:30 horas

MOSTRA COMPETITIVA - I FESTIVAL CINEMA DO CORAÇÃO

COR
Adriana Barata
17 minutos
Minas Gerais

Suspenso
Felipe Sabugosa
8 minutos
Rio de Janeiro

De Peito Aberto
Nair Farias
1 minuto
Rio Grande do Sul

Pelo Ouvido
Joaquim Haickel
18 minutos
Maranhão

1468973512: O Espelho de um Momento
João Felipe Freitas
5 minutos
Rio de Janeiro

Quando o Universo Conspira
Caio Bortolotti
15 minutos
Rio de Janeiro

X-Coração
Lisandro Santos
12 minutos
Rio Grande do Sul

Um post para maio

2008-02-15T00:52:00.007-02:00

Era para ser um ano comum. Ninguém poderia prever que seria diferente. Mas 1968 começou com uma certa agitação no ar. Já tínhamos Sartre, Levi-Strauss, Foucault, Lacan e Barthes sendo discutidos nas universidades. Num instante, bum!, o furacão juvenil virou todo o país de pernas pro ar. Aqueles jovens queriam o que afinal? Na época ninguém sabia ao certo. Estavam descontentes e isso já era o bastante. Nos muros o alerta: Cours camarade, le vieux monde est derrière toi!
Se frustração e faltas de perspectivas podem motivar novos sessenta e oitos, teremos mais um ano conturbado. No filme Le pornographe (O pornógrafo, 2001) de Bertrand Bonello, os personagens acreditam que havia certo romantismo quando as pessoas iam às ruas em 68. A imaginação podia chegar ao poder. Os jovens recusavam a sociedade tal como era, os velhos símbolos, o trabalho. Hoje, protestamos pelo contrário: para trabalhar, ser reconhecido pela sociedade. É uma ironia terrível.
O filme não é sobre maio de 68. Jacques Laurent, interpretado pelo genial Jean-Pierre Léaud (Os Incompreendidos, Beijos Roubados, Noite Americana e mais uma caralhada), é um antigo diretor de filmes pornográficos dos anos 60 e 70. Por questões financeiras, retorna aos sets de filmagem e percebe, apesar de não compreender, como a indústria pornô mudou. Com problemas de relacionamento com seu filho, o velho pornógrafo ainda sustenta utopias bambas e parece não mais entender o mundo. O conflito de gerações é mais do que mero recurso dramático; é um comentário histórico. Então, de certa forma, o filme relaciona o nosso tempo com a velha geração de 1968? Bem, eu não vou me contradizer na frente de todo mundo.

A pornstar Ovidie também está no filme.
Fazendo o quê?
Você sabe.

A tristeza durará para sempre

2007-09-08T19:52:00.001-03:00

Recém saído do manicômio de Saint-Rémy, Vincent Van Gogh chegou em Auvers-sur-Oise, um lugarejo a 35 km de Paris, em 20 de maio de 1890. Ali permaneceu por 70 dias, e pintou mais de 70 quadros, iniciando assim sua última fase, ou melhor, seu "epílogo".
Em carta para sua irmã Elizabeth, Van Gogh explicava que trabalhava tanto e tão depressa para expressar o passo desesperadamente rápido das coisas na vida moderna.
No final de julho, Vincent disparou um tiro do revólver contra si. Theo, seu irmão, tentava aplacar a dor de Vincent. Ao seu lado até o final, dizia que arranjaria um jeito de curá-lo e tudo ficaria bem. Van Gogh deu com os ombros e disse: Mas a tristeza durará para sempre. Dois dias depois, em 29 de julho de 1890, Vincent fechou os olhos.

João Helio Fernandes

2007-02-13T00:47:00.000-02:00

Hoje vou escrever sobre João Helio. O nome mais comentado das sangrentas páginas de Jornais. Nome próprio que atualmente significa Justiça, e representa uma comoção de Parlamentares de toda a sociedade brasileira, principalmente carioca. O Rio de Janeiro que continua lindo é a saída mais rápida para o inferno: uma criança de seis anos morta de maneira tenebrosa em troca de um carro. Não vale a pena perguntar aonde estão o valores. Essa pergunta está calada há muito tempo.
Os cinco indivíduos acusados estão suspensos, não ainda sob julgamento, mas de castigo não podendo voltar para o Playground , sabemos até quando: logo. Cinco animais que arrancaram a vida de uma criança que ainda nem sequer tinha planos futuros. Uma criança que não vai mais correr atrás de uma bola, fazer faculdade, ter sua primeira namorada, filhos. Uma criança que tinha uma mãe, um pai, uma irmã, que hoje sobrevivem de dor. A dor de um filho arrancado pelo acelerador, a dor que sentiu o filho durante quatro quarteirões, a dor de jogar fora o material escolar deste ano. E a pior dor: A dor da morte sem causa e efeito.
O Congresso Nacional se comoveu e hoje, alguns Parlamentares, que ainda não programaram respectivos carnavais discutem a mudança e revisão de leis, como por exemplo aumentar a maioridade penal de 18 para 16 anos. Menores infratores, como são chamados com eufemismo estes animais se obtiverem um bom comportamento na Instituiçao que for, saem dela cumprindo apenas 1/6 da pena. Redução legal para voltar `a atividade, já que antes o prazo era de 1/3 . Pois, 70% desses “ jovens infratores” voltam para a criminalidade. Esses “meninos” reclamam que a postura continua a mesma, pois são confinados numa espécie de prisão e não em uma Instituição de Reabilitação. Quer dizer, depois de matar, torturar e roubar eles querem ter aulas de dança e capoeira. Se o bom comportamento reduz a pena, aproveitemos para sempre mantê-los como detentos.
O Senado não passa de um bando de espectadores assistindo a banda passar. Não precisamos de mais leis, precisamos de uma mudança drástica na política de Segurança Nacional. Precisamos de Polícia, e não de bandido de uniforme. Precisamos que estes merdas tenham medo da repressão antes de cometer o crime. O Congresso está com medo de tomar decisões no calor da emoção. Esperemos que a emoção voe longe e que algo aconteça antes que o sangue parar de correr no coração de mais um João.
Enfim, foi só um desabafo. Sabemos que infelizmente, qualquer apelo é em vão. Afinal, João Helio já participou da novela das 8 e já ganhou nome de Praça.
Certamente, atitudes que resolvem bastante a dor de ser carioca.
Até o próximo João.

On the corner

2007-02-08T21:28:00.000-02:00

Definitivamente, o amor não basta.

Há de se ter planos
Há de se ter entrega
Há de se ter paciência
Há de se ter compromisso
Há de se ter consideração
Há de se ter atitude
Há de se ter coragem
Há de se ter certeza
Há de se ter companheirismo
Há de se ter transparência
Há de se ter disponibilidade
Há de se ter concessões
Há de se ter segurança
Há de se ter lealdade
Há de se ter saudade
Há de se ter ciúme
Há de se ter admiração
Há de se ter intimidade
Há de se ter diálogo
Há de se ter respeito
Há de se ter afinidade
Há de se ter cumplicidade
Há de se ter escolha

Há de se ter qualquer coisa além de um simples “te amo”. Este, não basta.

Ame
Paulinho da Viola e Elton Medeiros

Ame
Seja como for
Sem medo de sofrer
Pintou desilusão
Não tenha medo não
O tempo poderá lhe dizer
Que tudo
Traz alguma dor
E o bem de revelar
Que tal felicidade
Sempre tão fugaz
A gente tem que conquistar

Por que se negar?
Com tanto querer?
Por que não se dar
Por quê?
Por que recusar
A luz em você
Deixar pra depois
Chorar... pra quê?

Obrigada a Marcinha pela letra da música.
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TEXTO DESENGAVETADO POR FLAVIA BOABAID

Tropicalia Cinematografica

2007-01-26T01:41:00.000-02:00

Um dia desses, fiz um trabalho de faculdade relacionando “Lisbela e o Prisioneiro”; “A Maquina” e o “Auto da Compadecida”. Esse trabalho pedia que nós, “pseudo-cineastas-cults-entediados” relacionássemos três filmes contemporâneos para definir traços de contraste, trajetória do herói e etc. A escolha dos filmes foi um parto. E no meio do meu parto nasceu uma teoria cinematográfica pseudo-cult : fazemos dois tipos de gênero; a favela ou o sertão. A partir desses dois gêneros temos as categorias comédia, drama, musical, ação etc etc etc. Não vou criticar filme algum nesse texto, só a maneira de fazê-lo no País do Sol.
Peço perdão ao meu mestre, mas o preto e branco no cinema brasileiro veio do ranço glauberiano. A busca incessante pelo chamado “estilo brasileiro” já foi encontrada há décadas. Esse é o nosso estilo: cara ou coroa. Tenho notado que fazer cinema no Brasil é simples porque a locação já é pré definida, o que falta é a estória e saber se o personagem vai ter sotaque carregado, ou falar bastante palavrão.
Acho um pouco chato essa pré definição, porque cada vez mais segmentamos o público. O lado da favela e o lado do sertão. E acaba perdendo o fôlego, a paciência e a vontade de ir ao cinema e viajar, e entrar em outra realidade. Nossos filmes são quase que documentais. Vemos o Brasil na tela. Por um lado é bom, mas por outro....... chega, né? Falta muita ficção, falta muita maluquice,muita fantasia. Não é o caso, ainda de fazer filme sobre Dinossauros na Avenida Rio Branco. Mas é o caso de diferenciar.
A pergunta sobre o nosso tão aclamado estilo cinematográfico brasileiro já foi respondida. Agora esse tipo de pergunta já vem rodeando os casais cinéfilos:

-O que vamos ver no fim de semana, meu bem?
- Hum... Temos Filhos do Tráfico, O Baile de Rosinha das Águas e alguns muitos sobre a Ditadura Militar. Qual você quer assistir?
- Não sei. Tenho a imprenssão que já vi todos esses.
- Tem razão. Vou alugar o dvd do Superman e já volto.

“Ai, meu amorzinho, queridinho, lindinho, docinho, coelhinho...”

2006-12-30T20:22:00.000-02:00

Affe. Esse clima melancólico está me dando náuseas...
Ninguém vai escrever nada divertido para animar esses pobres coraçõezinhos calejados?
Uhm... deixa eu ver se eu tiro um número do bolso... o que poderia dar ao amor um caráter cômico? Já sei!
Apelidos...
Por que cargas d’ água os casais se dão apelidos? E mais. Por que diabos isso é divulgado em público? (tudo bem, eu não estou me excluindo desse nicho, ok?!). Voltamos à mesma questão. Um simples “amor” não basta? Só se for amorzinho, mô, môr, mozão, mozé, mozaço, mozumba... ou, sei lá...depende da criatividade (gostei de mozumba).
Pior que variações de amor são os que cometem o pecado da gula. E eu tenho lá, por acaso, tenho cara de “quindinzinho”, “cajuzinho”, “moranguinho”, “docinho”, “chuchuzinho”...? Acredito que ninguém tenha (Tá, uns “bananinhas” a gente vê por aí).
Antes de ir para os caracterizados como “peculiares”, não posso deixar de registrar os cafonas. Divididos em dois níveis: os “cafonas porque amam” e os “cafonas mesmo sem amar”. Com os “cafonas porque amam” funciona da seguinte forma: o casal nem é cafona, mas, quando acometido pelo cupido, surge uma áurea brega ao seu redor. Alguns exemplos da espécie se reconhecem como “baby”. Agora, ninguém há de superar os cafonas em qualquer situação, com amor ou sem, eles normalmente se referem à mulher como “princesa”. E quando esta é elevada ao status de namorada, aí que o ouvido dói, porque ela vira “paixão”. Paixão????????????? Ah, não... Paixão não dá! Paixão não foi feita pra ser apelido, teoricamente, fofo. Paixão é fugaz...é PAIXÃO! E não, “paixão...passa o sal”.
Sim, eu estava evitando chegando aqui, nos que eu chamo de... uhm...apelidos exóticos, peculiares, com doses de criatividade excessiva. Nesse caso, as variações podem ir de nomes de animais a características físicas. Entenda-se por animais nada de ornitorrinco, cavalo-marinho ou drosophyla melanogaster (mosquinha da banana, para os ignorantes). Mas há quem se chame de “sapinhos”, “coelhinhos”, “zebrinha” e sei lá mais o quê (acho que eu daria um bom bicho preguiça).
Para os ousados, temos a sugestão do nosso ritmo nacional, onde “cachorra” e “tigrão” são os mais badalados. Que bonito seria: “mãe, o meu tigrão vem almoçar aqui em casa” ou “pai, avisa pra minha cachorra que eu ligo quando chegar”. Os pronomes possessivos combinam com essas gírias do funk, essa coisa selvagem, erótica... Enfim. Das características físicas podem variar de temas pejorativos, como “gordo” (quem usaria isso?) a exaltação do ser amado, como “gostosa” (sempre bom).
Pior do que os apelidos... só as vozes. Infelizmente, isso é incapaz de ser reproduzido, até porque não se dividem em categorias são todas manhosas com ar de imbecilidade. Como uma coisa tão idiota como o amor pode causar esses tormentos vistos abaixo? Somos todos uns otários.

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Texto desengavetado por Flavia Boabaid

Eu sei que vou te amar

2006-12-30T05:36:00.000-02:00

Por toda a minha vida eu vou te amar
A cada despedida eu vou te amar
Desesperadamente eu sei que vou te amar
E cada verso meu será
Pra te dizer que eu sei que vou te amar
Por toda a minha vida
Eu sei que vou chorar
A cada ausência tua eu vou chorar
Mas cada volta tua há de apagar
O que essa ausência tua me causou
Eu sei que vou sofrer
A eterna desventura de viver
A espera de viver ao lado teu
Por toda a minha vida

(Antonio Carlos Jobim / Vinicius de Moraes)

É. Vinicius foi o poeta que mais utilizou do amor na musica e na prática. Abusou de curtir a vida, e depois, que foi cantar do outro lado do muro calou-se. E hoje, vemos em seu documentário milhares de ex-mulheres, namoradas e amantes.
Neste caso, adianto o chopp da Flavia: Evitar a paixão? Por quê? É uma das coisas mais deliciosas da vida. Tenho algumas provas que só serão consumadas quando surgir um sorriso de vocês em alguma dessas frases abaixo;

Para as meninas:

- “Com que roupa eu vou?” ( em todos os encontros)
- “Preciso me depilar “ ( em todos os encontros)
- “Ele bebe muito ? “ ( pergunta de mãe pra filha)
- “Porque ele não liga?” ( pergunta de todas as mulheres)
- “Não vou dar no 1°encontro” ( decisão universal)
- “Hoje estou ovulando, vou fingir que não estou em casa” ( Método anticoncepcional)
- “Quem será aquela “amiguinha” dele ?” ( aquelas fofas-hiper-super que adoram abraçar, beijar o cara)
- “Tenho que fazer dieta para o vestido de noiva” ( pensamento do 1° mês de namoro)
- “Hoje não, amor”. ( depois de lembrar que está vestida com uma calcinha horrível)
- “Amiga? Ele me mandou flores depois da briga de ontem. Não é um fofo?” ( de duas em duas semanas)

Para o meninos:

-“ E aí, já comeu ?” ( pergunta universal dos amigos)
- “ Ta fazendo jogo duro” ( resposta universal masculina)
- “ Essa carinha de santa ... não me engana” ( fantasia sexual)
- “Como ela é gostosa” ( quando ela está sorrindo)
- “ Como ela é linda” ( quando ela está discutindo a Al Qaeda)
- “ Que brinco é esse? “( depois de se lembrar de um enfeite de Natal)
- “ Ah não” Calça jeans ?” ( planos para um amasso no banco detrás do carro)
- “ Só caso se ela cozinhar tão bem quanto minha mãe” ( depois de 7 anos de namoro)
- “ Acho que o pai dela não vai com a minha cara” ( pensamento na sala enquanto ela se arruma )
- “Caralho, estou há 3 horas aqui!” ( enquanto ela se arruma)
- “Porque ela não atende?” ( depois da briga já esquecida pelo cérebro masculino)
- “ Vou mandar umas flores, sempre dá certo” ( depois de lembrar da briga de ontem a noite)

Evitar a paixão... Convenci que não é boa idéia ?

“Que seja infinito enquanto dure”

2006-12-29T02:08:00.000-02:00

Uma resposta a Bel Clark

Andei pensando...Vale a pena?
Vale a pena o rio de lágrimas que você chora hoje? Vale o nó na garganta, o buraco no peito? Vale? Me sinto na obrigação de tentar responder. Ao menos por uma identificação com a história e com o fim dela.
Sem a dor de agora, onde ficam os dias inesquecíveis, as noites inesquecíveis, o pôr do sol, o nascer do sol, o cinema, os jantares, os olhares, os toques... as lembranças? Se não vale a pena pela dor da separação, há de valer por cada momento catalogado na memória. A construção de uma história que não há choro que apague. Não há futuro que deixe de torná-la inesquecível.
Nem menos você, nem menos ele, mais os dois. Mais aquilo que consideram melhor, mais maturidade diante de uma decisão difícil. De um fim não por falta de amor, de admiração... fim pelo fim. Porque ele simplesmente chegou sem avisar, nem pedir licença. Desgaste? Convivência? Diferenças? Não importa como, mas ele atropelou aquilo que os unia. E de que vale o amor que sobra? Basta?
Basta parecer o casal perfeito sob olhares alheios? Basta a intimidade nítida no olhar? Basta o entrosamento? Basta a admiração? Basta o sexo? Basta a diversão juntos, com amigos dele, com os seus, com os de ambos? Basta o álbum de fotografias que construíram juntos? Bastam as viagens, os churrascos, os encontros de família?
Deveria bastar... e por que não basta? Não sei... sei que lá estava o fim, sem explicação, sem um dica sequer. Apenas olhando, acenando e mostrando a que veio. Chegou assim, de mansinho, a fim de fazer acordo. Deveria ser melhor assim, não é? Sem culpa, sem mágoa, sem falta de respeito... E por que dói? Dói pelo fracasso daquilo que tinha tudo para dar certo (e deu! Só não foi eterno). Dói não ter culpado, não ser vítima, não saber o que levou a isso.
E se a racionalidade me permite: não igual, mas outras histórias virão com tais quais momentos inesquecíveis e talvez ou não seguidos por dores maiores ou menores. Já que pela possibilidade do fim não vale a pena, há de valer pelo carinho, pelo respeito, pelo amor... que permanece em outra dosagem, em outra substância e sob o mesmo código.
Agora: (com ligeira grosseria) menos ele e mais nós! E nossas incontáveis conversas de bar sobre o que, de fato, vale a pena. O amor? E tem como evitar? Antes e pior que ele: a paixão. Tem como evitar?
Deixa para o próximo chopp, porque esse, com certeza, vale a pena.

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Texto desengavetado por Flavia Boabaid

AH, TÁ. DOR

2006-12-28T02:12:00.000-02:00

Dor. Dor. Dor. Dor. Dor. Dor. Dor. Como dizia o Querô: “Puta que pariu dói paca!”.
Uma dor desesperadora me parte ao meio nesse momento. Uma sensação de incerteza, de morte, de vazio me ataca, me estraçalha. Na verdade, é quase um buraco negro. Um buraco bem fundo onde ninguém jamais poderá me resgatar, me ver ou me salvar. Onde ninguém jamais saberá como estou. E o que é mais duro: ter a consciência de que só eu posso me salvar desse buraco. Só eu e mais ninguém.
Por que esses sentimentos existem exatamente para os que amam mais? Será que já não é o bastante sofrer absurdamente por um amor existente? É mesmo necessário sofrer ainda mais quando esse amor termina? Ou melhor, o relacionamento, porque se o amor terminasse não haveria tal sofrimento.
Fico pensando se não seria mais fácil ser menos profunda. Menos intensa. Menos mergulhadora de risco em alto mar. Menos louca. Menos eu. Menos eu? Peraí, menos eu não. Se existe alguma coisa que eu defendo, essa é se amar. E se orgulhar de si mesma.
Descobri. Deveria ser menos ele. Sim, menos ele, afinal de contas, se isso acontecesse eu não estaria aqui chorando que nem uma criança que acabou de ter seu pirulito predileto roubado. Menos ele, menos tudo ele, menos tudo pra ele, menos tudo por ele. Sim, menos ele. Mais eu.
Agora ficou confuso. Terminamos exatamente porque eu comecei a ser muito eu e ele muito ele. Nossas diferenças aumentaram a um nível sufocante, e nossas semelhanças se reduziram a quase nada. É, talvez porque tenhamos nos baseado em um relacionamento sufocante. Quando tentamos voar com nossas próprias asas, descobrimos o quanto somos diferentes, e o quanto não estávamos preparados para tal fase. Não juntos.
Eu, sempre alegre, pra cima, cheia de energia e vida, cá estou. Com o coração apertado, uma dor enorme e uma dúvida constante: quando vou sair dessa? Ai, que bom seria saber a resposta.
Fica no ar uma pergunta, para ser respondida com cautela: O amor compensa a certeza inerente da dor?

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TEXTO DESENGAVETADO POR BEL CLARK

Manuscrito Saragoça

2006-07-19T17:04:00.000-03:00

A euforia passou. Vasculhei meia dúzia de videolocadoras e nada. Ninguém jamais ouviu falar do filme. Mas ele existe – agora eu sei. E para fazer a resenha que prometi, só me resta puxar pela memória alguns detalhes de Manuscrito Saragoça e tentar, com essas lembranças, provar para vocês que o filme que eu jamais consegui assistir outra vez é excelente. A começar pela estrutura narrativa. O livro, escrito pelo polonês Jan Potocki (1761-1815) - um conde meio doido que se envolveu com sociedades secretas, contribuiu para o nascimento da etnologia, jurava que era um lobisomem e, finalmente, cometeu suicídio - é uma espécie de Mil e Uma Noites, com histórias entrelaçadas que adquirem certa autonomia. Esses contos que se inserem uns nos outros também funcionaram muito bem nas mãos do diretor Wojciech Has (1925-2000), outro polonês. O filme baseado no romance de Potocki foi lançado em 1965 e manteve o caráter épico e surreal do texto original. São histórias cujos temas variam do erotismo ao terror, do filosófico ao humor, sempre com situações inusitadas. O filme se inicia no meio de uma guerra. Um jovem soldado descobre no meio de um duelo um antigo livro que conta a história de seu avô, Alphonse van Worden. Os inimigos param de duelar e começam a ler o livro. São as aventuras de seu ancestral, o que ele encontra, imagina, sonha ou lê em Sierra Morena, Espanha, em seu caminho até Madrid. A partir daí é um desfile de personagens exóticos: ciganos, ladrões, cabalistas, as gêmeas mouras, que o personagem passa a noite na assombrada estalagem Venta Quemada, os enforcados irmãos De Zoto (conhecidos como Los Hermanos ), o demoníaco Pacheco... O filme explora bastante o mistério e o caráter onírico da narrativa. Também é bastante bem humorado, o que me lembra muitos filmes de Buñuel. Não sabemos até que ponto Alphonse está delirando. E o que esperar? Afinal, é a história da história sobre a história que alguém sonhou que estava contando.

2006-07-05T19:02:00.000-03:00

Chame de obsessão. Chame do que quiser. Eu perseguia um filme há tanto tempo que cheguei a duvidar de sua existência. Não lembrava do nome, nem do diretor, nem de nada. Portanto, o Internet Movie Database não me ajudaria patavinas em obter qualquer informação sobre a película. Entretanto, assisti muitas reprises do filme dentro da minha cabeça. Bastava remoer um pouco minhas lembranças e o filme era projetado novamente e, a cada vez, parecia mais genial e inesquecível. Era quase melhor jamais encontrá-lo de novo. Preferia revisitá-lo eternamente na minha cachola. Besteira! Bastava a sessão terminar, que a necessidade de encontrá-lo voltava a me perturbar. É verdade que me recordei algumas vezes do título do filme – e até compartilhei desse entusiasmo com alguns amigos – mas era só entrar em uma videolocadora ou tentar pesquisar na internet que, como por encanto, o nome desaparecia e eu esquecia-me novamente. Recorri a esses supostos amigos, na esperança que eles guardassem o tão precioso nome, mas os ignorantes diziam também não se lembrar. Mais provavelmente os bastardos nunca prestaram a devida atenção nas minhas palavras. Ou não acreditaram que o filme é, de fato, genial.
Até que aconteceu.
Depois de ler uma versão integral de o Mágico de Oz, de L. Frank Baum, estava à cata de um novo livro e encontrei na minha prateleira Contos Fantásticos do Século XIX, uma antologia organizada pelo italiano Ítalo Calvino. Qual não foi minha surpresa ao perceber que o primeiro "conto" era meu filme! Bem, na verdade era um trecho do livro em que foi baseado meu filme. Mas o importante é que tudo estava lá. Era uma pista, uma prova. O livro chama-se Manuscrit trouvé à Saragosse. E, o filme, também – acho.
No próximo post conto a história e por quê, afinal, esse filme-livro-conto é genial.

Ne me quite pas

2006-07-04T03:17:00.000-03:00

Te odeio por sentir um dor tão forte com sua partida. Me odeio por ser tão primitiva.
Essa dor golpeia meu coração a cada madrugada, que percebo que não vou acordar e te encontrar.
Te odeio por cada lágrima que meu olho expulsa pela sua ausência .
Essa dor, minha, só minha. Que nunca será de ninguém, que nunca vai passar.
Nunca vou entender. Nunca quero entender. Não me interessa entender.
Seu sorriso que hoje só pode ser visto nos quadrados fixos, na minha mente quero apagar. Quero esquecer esses momentos. Quero esquecer todos os momentos.
Quero te esquecer. Me esquecer.
Você aparece e me faz doer, e sentir a vida na hora que o que eu mais quero é morrer. Morte minha, não mais a sua. A sua me faz mal. Sempre vai me fazer.
Vou cultivar essa dor, como uma semente, uma flor, uma árvore de amargura de não ter lhe dado adeus pela ultima vez.

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" Ne me quite pas" é uma canção de Jacques Brel.
E só é o título da minha postagem de hoje, porque foi ouvindo essa música que consegui expulsar isso de mim.

Malefícios de Uma Noite Sem Cobertor

2006-05-22T22:42:00.000-03:00

Acordo em uma sala branca.
E não são só as paredes, o teto e o chão que são brancos. Os móveis são brancos. O ar gelado que respiro é branco.
Um branco piano de cauda é tocado por um vulto no final da sala.
Caminho na direção do piano. Ele é mais comprido do que parece e a figura que o toca ainda está distante.
Aproximo-me mais.
Tem feições comuns o homem atrás do piano. Entretanto, ele é pálido, veste um fraque branco e seus cabelos são como o mármore. Quase reconhço a música que está tocando.
De repente, o homem pára de tocar e me encara. Um frio percorre minha espinha. O silêncio dá a sensação de que os sons que carrego na minha cabeça vão estourar meus ouvidos de dentro para fora e ocupar o lugar. O homem continua me fitando e até seu olhar é branco.
Enfim, diz:
"Está quase no fim."
Acordo, dessa vez de verdade, um pouco apavorado, um pouco aliviado.
Afinal, está quase no fim.

Mas que “viciozinho” da peste

2005-12-01T14:47:00.000-02:00

É impressionante! Não sei se sou só eu, mas que tédio que dá quando não se tem televisão e/ou internet para me distrair. Sei que muitos vão dizer que não, que conseguem sobreviver facilmente sem esses bens da modernidade, mas para mim essas pessoas são loucas!
Numa viagem ou fim de semana, vá lá, ainda se tem milhões de coisas para se fazer, e aquela sensação de alienação que se tem no Domingo a tarde ou na volta para casa é a coisa mais normal do mundo. Agora, em casa durante a semana, sem nada para fazer duvido que alguém não ligue a TV e muitas vezes a deixe falando sozinha, ou então dê aquela entradinha rápida na internet para checar o Orkut ou ver se tem alguém interessante no Msn.
Só nesses dois primeiros dias que estou sem qualquer um desses entretenimentos, e mais toda ansiedade por não ter data para essa ausência terminar, já começo a ficar “louco”. Exagero? Claro! Mas que sinto falta de algo, isso é óbvio! A falta de informações começa a me perturbar, já que o hábito de comprar jornal ainda não chegou à mim, (vergonhoso para um estudante de comunicação que está na metade do curso, eu sei). Mas também começo a sentir falta daqueles programas que me acostumei a ver. Toda a rotina que tinha - ver televisão, entrar na internet e terminar vendo TV novamente antes de dormir - por enquanto está de lado.
Mas para tudo tem um lado positivo, certo? Bem, se há algo de positivo nesse meu período de abstinência tecnológica é poder escrever esse texto, o que eu duvido que estaria fazendo caso minha televisão já estivesse funcionando. Também aproveito para escutar alguns cd’s que eu já nem sabia mais da existência, e conhecer mais um pouco a grande obra de Chico Buarque (ponto positivíssissimo!), posso ver Kill Bill já pela quinta vez e ter cada vez mais certeza que esse é o meu filme favorito disparado ou então me ver no dvd do Los Hermanos. Poderia estar estudando também já que tenho três provas nos próximos seis dias, mas também não vamos forçar a barra, né?
Vocês devem estar me achando louco já que no início do texto escrevo que não consigo viver sem televisão ou internet e no decorrer cito ótimas coisas que estou fazendo sem os mesmos. Bem, acho que o que vai acontecer quando eu tiver meus programas e a internet de volta resume bem o que eu quis dizer com o título. Tenho certeza que no momento que o técnico da NET for embora e tudo tiver voltado ao normal, todos esses pontos positivos vão ser esquecidos e a vida voltará a ser aquela rotina que me impede de fazer coisas úteis. Menos Chico! Acho que esse entrará na rotina!

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TEXTO DESENGAVETADO POR BERNARDO EYNG

TEMER É CRESCER?

2005-11-24T00:52:00.000-02:00

Noites de insônia. Não, criatividade não. Ansiedade. Infelizmente.
Medo de ir e não voltar.
Medo de voltar e encontrar tudo estranhamente diferente. Desfocado. Estourado. Desenquadrado. Uma sépia do que antes era tão coloridamente belo.
Medo de crescer.
Medo de esquecer e ser esquecida.
Medo de me iludir.
Medo de sentir demais.
Sofrer demais.
Demais a mais.
Mais...
Mais...
Mais...

Pra quê tantos pensamentos? Pra quê tanta dúvida? Dor? Noites em claro?
“É minha filha, isso se chama crescer. Crescer é uma eterna dor”, diria minha querida mãe.
Então se é pra crescer com dor, que seja da melhor forma: INTENSAMENTE. Pensando, encarando, morrendo e vivendo todos os dias. Todo santo dia. Todo dia santo. Santo dia todo. Santo todo dia.

E fica aqui uma dúvida, que cabe a todos se perguntarem: Temer é crescer? Até onde é covardia? Até onde é consciência? Até onde é apego?
Não vai de encontro ao tão célebre “Arriscar é viver”??? Quantas perguntas sem resposta... certeza de muitas noites de insônia por vir.

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Texto desengavetado por Bel Clark

Só saudade pela falta que você me faz

2005-11-20T03:02:00.000-02:00

Não existe cura para a saudade

Sinto sua falta
Catando cada pedaço meu, te peço desculpas
Por sentir sua falta.

Não existe nada pior do que sobreviver sem você

Sinto muito sua falta
Dia, noite, tarde
Desse abraço
Beijo e novidade
Era tudo seu
E hoje, falta.

Não existe vida sem você

É vazio,
Frio, escuro

Falta sua. É o que sinto
Sinto muito.
Sinto falta minha com você.

“CINEMA , ASPIRINAS E URUBUS “

2005-11-08T21:46:00.000-02:00

Todos sabem que sou suspeita para falar de cinema nacional. Até meu primeiro intuito neste blog seria analisar um filme por semana. Mas falta tempo, falta dinheiro, faltam-me palavras e sobram desculpas esfarrapadas. Mas quando se trata de “Cinema, Aspirinas e Urubus”, eu não me perdoaria se deixasse passar em branco. Qualquer rótulo se ‘sensacional’, ‘imperdível’ , ‘essencial’ com o bonequinho pulando de tanto bater palmas, qualquer sugestão na Revista Times ,ou até mesmo qualquer sílaba que expresse emoção, ainda sim, seria pouco para falar deste filme.
Muito do que me arrisco a escrever aqui, já fora publicado em algum lugar. Ensaios sobre a belíssima fotografia, a atuação dos atores, a direção, a narrativa, a trama e tudo que já foi elogiado pelos grandes “entendedores” de cinema. Tanto que a cópia já foi premiada em Cannes, na Mostra Internacional de Cinema em São Paulo , e ainda aguarda outras próximas. A questão é que, até agora senti falta de qualquer adjetivo que sobrepõe ao significado do filme. Antes e porém, de qualquer coisa, “Cinema , Aspirinas e Urubus” é um filme humano. Um filme de te arrepiar na poltrona, de te arrancar uma gargalhada alta, de te surpreender com uma lágrima guardada, de contorcer o que há de pulsante . Uma ficção , que por mera coincidência, te faz lembrar que suas semelhanças são reais.
Existem filmes que marcam nossas vidas por diferentes razões, e este, em especial, me marcou, porque antes de tudo, trouxe vida ao meu lado humano.
Há quem diga que cinema é a maior diversão.
Há quem diga que cinema é a maior inspiração.
Há quem diga que cinema é a melhor identificação.
Eu diria além de todas as hipóteses: “É um fim de todos os males” .

“Cinema, Aspirinas e Urubus” tem a direção de Marcelo Gomes e
estréia sexta-feira , 11 de novembro em todo o Brasil .

Devaneios de uma memória sem cabeça

2005-10-24T21:47:00.000-02:00

Existem coisas que eu gostaria de lembrar...

Na verdade, existem coisas que eu nunca gostaria de ter esquecido. Alguns milhares de exemplos poderiam ser citados aqui , mas não sei se, talvez
listando-os , eu conseguiria me lembrar de qualquer coisa.
Eu gostaria sempre de me lembrar aonde eu coloquei minha chave , e mesmo quando lembro, ela sempre se perde quando tenho que sair de casa. Gostaria de lembrar de carregar meu celular, onde eu tinha guardado meu título de eleitor, qualquer nota fiscal , aquela carta de amor, a receita do bolo.
Lembrar do gosto do primeiro beijo ou do gosto da primeira vez que comi alface. Até queria me lembrar da frustração do nascimento, da primeira lágrima, da primeira gargalhada. Da primeira vez que caí de bicicleta, de como foi minha primeira aula na auto-escola, do cheiro incenso que acendi na semana passada.
Queria muito me lembrar do primeiro filme que assisti, de qual das notas musicais toquei, do nome da minha professora do maternal, do vestibular, da faculdade. Gostaria de lembrar da primeira vez que pisei na areia e de como descobri que a água do mar é salgada. Do primeiro livro que li, do título do livro que estou lendo. Da primeira vez que ouvi “eu te amo”, de quando quis pela primeira vez , xingar alguém. De qual foi o primeiro palavrão que aprendi. De mandar um e-mail. De ligar no dia de qualquer aniversário.
Me lembrar aonde guardei meu último exame de sangue, do momento que fiz alguém sorrir. Da sensação de ter feito alguém chorar.
Eu gostaria de me lembrar todo dia o que comi ontem no almoço. Gostaria até de me lembrar do porquê de ter escrito este texto.

Existem coisas que eu gostaria de lembrar...

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Crédito de imagem: "O Pensador" - Auguste Rodin
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Pensar, filosofar, ar

2005-10-10T15:56:00.000-03:00

Tem dias que a gente simplesmente acordou pra filosofar. Falar de amor, de paixão, de dor, de ciúmes, de amizade, de alegrias, de poesia, de música, enfim... qualquer assunto trazido à tona é motivo de pensamentos os mais variados e viajantes.
Hoje eu acordei assim. E agora, às 4h52 da manhã, do alto da minha insônia escrevo essas palavras tão imprecisas, tão vazias perto de tudo que passa pela minha mente nesse momento. Uma vontade de gritar, de fazer loucuras, de sair pra andar no Arpoador, de encher a cara sozinha, de recitar palavras de amor, de ligar pra alguém, só pra bater papo, de chorar, de rir... nossa, falando assim pareço uma esquizofrênica!
Bom, brincadeiras à parte, obviamente que esses momentos de criatividade produtiva poderiam vir mais vezes, afinal, quem não gosta de se sentir extremamente pensante? È incrível, mas nessas horas a gente sente que pode refletir sobre tudo, que qualquer pensamento ou poesia fazem sentido, que tudo a nossa volta se encaixa... enfim, um milagre da natureza. Que Freud me explique.
Dentre tantas coisas, uma específica me vem perfurando as idéias, que é a de como é bom se sentir vivo. Ter vontades, desejos, inseguranças, medos, amores... como é bom ser complexo! Ouvir uma música e ver a poesia nela flutuar, ver uma foto e se emocionar, ser sugada pelos pensamentos como um pólen, ser soprada para as emoções como uma brasa.
Ah, agora me recordo o que causou tudo isso: hoje fui assistir a peça “Sonata de Outono”, das maravilhosas Marieta Severo e Andréa Beltrão. É simplesmente de ficar sem palavras. A humanidade, a ferocidade e a complexidade de um relacionamento mãe/filha são traduzidos de forma belíssima em 1h30-que-poderia-durar-3h. A vontade que dá é de fazer um filme do espetáculo assim que a peça acaba, para não serem perdidas passagens por causa da tal memória seletiva, ou digamos, sobrecarregada com tanta porcaria e estresse.
Chorei, claro. E bastante. Embora meu relacionamento com a minha mãe seja bom, há uma espécie de inconsciente coletivo naquelas frases, que são capazes de tocar até um cubo de gelo. Impressionante.
Não preciso dizer mais nada: assista, por favor. É um bem que você faz a si mesmo. Ao terminar a peça, discutindo com uma amiga minha, vi o quanto a arte é individual. Ela só pode te acrescentar algo se você a deixar, se você encará-la como algo a ser pensado, refletido. Do contrário, ela se desfaz, vira entretenimento gratuito. E daí a ida ao teatro terá se tornado apenas mais um programa de domingo. Portanto, pense, reflita, argumente, opine, morra e renasça por dentro, mas nunca, nunca, deixe a arte passar incólume.
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Texto desengavetado por BEL CLARK.

Relatos de um irmão

2005-09-20T16:56:00.000-03:00

Hoje meu irmão me contou uma daquelas estórias que você tem vergonha contar. Ele estava saindo da faculdade, e um amigo falou :
- Vamos pegar o 438 via Rebouças ? É mais rápido !
Meu irmão olhou ...pensou e disse:
- Não ! Vou pegar o 432 mesmo, que vou de ar condicionado. Tá muito calor pra andar até o outro ponto...
Assim, meu irmão seguiu a caminho do seu autêntico 432. No ponto, comprou uma garrafa de água de côco e recebeu a noticia do trocador:
- Não tem 432 com ar condicionado hoje.
Com a cara de bunda, meu irmão ficou com preguiça ( sempre o famoso pecado) de alcançar seu amigo no sol escaldante da Gávea. Como viu que não tinha muito o que fazer, entrou no 432 sem ar condicionado mesmo.
O calor era infernal, o calor ia derreter as paredes do coletivo, ele pensava. Mas não abriu mão de sua escolha e revirou a mochila para ouvir seu disk man. Na semana seguinte haveria um show dos Los Hermanos, e nada como um bom e longo passeio de ônibus para decorar as letras do disco novo. Enfim, aonde eu tava ? Sim ,ele abrira a mochila e viu o disk man vazio. O cd se encontrava em casa , no aparelho de som.
Sem nada para fazer, ele ficou sem música. E quando a gente fica sem música no ônibus, a gente presta atenção no ônibus. – quando eu escuto o disk man no transito, acho que estou num clipe, deixo os cabelos voando e tal – Ele começou a notar que uma família de baratas andava pelas paredes do tão almejado e agora enojado 432. Pulando de cadeira em cadeira, ele foi pensando que seu amigo, certamente já estaria em casa, e o invejou muito. Com a atenção dobrada, pela família do inseto que deveria ter nascido órfão, ele viu que o coletivo fazia um caminho mais longo do que o normal. Com o corpo pingando de suor, ele pensava estar no inferno. Aos poucos, foi relaxando até sentir os efeitos da água de côco que havia tomado no começo dessa estória.
Pra resumir , a aventura durou em torno de 2 horas. A Tijuca nunca fora tão longínqua e tão sábia: nunca mais ele recusou o convite de seu amigo, nunca mais ele bebeu água de côco ao entrar num ônibus, nunca mais ele esqueceu qualquer cd em casa.
O nome do meu irmão ? Murphy , é claro !

Receita para bem viver: um rato duas vezes ao dia

2005-08-31T00:17:00.000-03:00

Acordei e havia esmagado um rato com o martelo. Justo eu, que tenho asco até do som crocante de uma barata chinelizada. Não podia ser real. Não agüentaria ver os olhos do roedor esbugalhando até saltarem fora de seu crânio. E isso ao som de ossinhos quebrando e músculos se partindo. Vasculhei todo o quarto e nem sinal de martelo ou rato. Foi mesmo um sonho. Que alívio não precisar limpar sangue lectospirento de canto algum... Entretanto, durante todo meu desjejum – o almoço – fiquei com a imagem do bichinho esquartejado na minha cabeça. Relembrava o sonho com perfeição. Primeiro tentei assassinar a infeliz criatura com vassouradas. Quando achei que ele parara de estrebuchar, peguei a pá de lixo pra jogar a carcaça fora. Mas o diabo do rato ainda estava vivo! Tive que dar com a pá de lixo na cabeça dele para deixá-lo tonto tempo suficiente de alcançar o milagroso martelo. Aí foi uma festa. Esmaguei sua cauda, suas patinhas. Percorri todo seu corpo e tac tac tac. Até que cheguei na cabeça. Uma martelada só e os olhinhos pularam prá fora. Lembrei do prazer que senti ao destruir a maldito rato. E não perdi o apetite. Ao contrário, devorei com voracidade o bife, imaginando que era aquele roedor escroto que meus dentes trituravam. O ódio que sentia da criatura se esvaia junto com aquele pedaço de mignon. Quando acabei de almoçar encuquei: por que tanta raiva? Por que, afinal, sonhara com aquilo? Que significados poderiam ter uma porra de um rato morto a martelados em meu quarto? A imagem de um Mickey Mouse fuzilado me fez rir um pouco.
Lembrei, então, da minha semana enlouquecida no trabalho, da tensão, da disputa de egos; lembrei das cansativas brigas familiares do dia-a-dia e de como pessoas queridas podem nos machucar tanto, de como somos vulneráveis. Pensar nisso tudo me inflama uma raiva... Lembrei que tudo isso, às vezes, não me deixa dormir. Outras eu mato um rato.

Estórias de uma Ponte Aérea

2005-07-26T03:50:00.000-03:00

Todos sabem que eu gosto de viajar. Não que todos me conheçam pra saber isso, mas é que na verdade, todo mundo gosta de viajar. Mas uma coisa que talvez poucos saibam é que eu morro de medo de avião. Desde que eu peguei uma turbulência (leia-se “ terremoto, maremoto, tsunami”) em uma viagem para Las Vegas, eu nunca mais consegui entrar num avião tranqüila.
Depois de meses em tratamento psiquiátrico, entrei em uma Ponte Aérea para São Paulo.
Me sentia bem, feliz e realizada. Afinal, estava sozinha dentro daquela ave mecânica. Sentei no corredor ( é mais fácil de correr caso aconteça alguma coisa) e na penúltima cadeira, onde fica a tal caixa preta, e que segundo o documentário do Discovery Channel é o local mais seguro do avião. Li três vezes o cartão de segurança, estiquei a cabeça para ver as instruções da aeromoça e o avião decolou.
Ao meu lado, estava sentado um casal. Tudo corria bem. Eu até tentava ler Drummond, mas a conversa paralela não me deixava concentrada. Eu também não sei o porquê de ter levado Drummond para ler em 35 minutos de viagem. Mas enfim,escolhas a parte, a comissária de bordo avisou que logo serviriam o “delicioso Founde Express da Varig”. Mas enquanto não chegava .... o casal continuava a conversar. O homem sentado á janela lia O Globo com as fotos dos atentados ao metrô de Londres e sua mulher palpitava sobre terroristas. Até que a infeliz lembrou do dia 11 de setembro. É ...aquele dia dos aviões seqüestrados, aquele dia que os aviões bateram nas torres...aquele dia de aviões em pedacinhos ..aquele dia terrível, que pode e deve ser lembrado , mas NUNCA dentro de um avião ! Eu suava frio ...e ela relembrava cada detalhe, e ainda tinha um discurso de que ficou muito feliz com “o declínio do império americano”. Certamente uma frase que ela decorou da coluna do Arnaldo Jabor.
Minha mão não virava mais uma página, meu olho não lia mais uma palavra, e meu remédio de pânico estava na mala . E me dava mais pânico levantar para pegá-lo, pois era preciso tirar o cinto de segurança. Até que “o delicioso Founde Express da Varig “ me salvou e a criatura se calou.
Eram dois potinhos : um cheio de frutas, outro com uma calda de chocolate quente. A anti-americana terrorista primeiro come todas as frutas sem nada, e depois bebe o caldo de chocolate puro. Ainda não satisfeita, bebe o caldo desprezado pelo marido também. ( Ainda bem que era uma ponte aérea, se a viagem fosse longa, nem quero imaginar quantos saquinhos daqueles iríamos precisar). A senhora então olha para o lado e me vê molhando o morango na calda de chocolate e exclama:
- Ih Adolfo, olha ! Era para comer assim que nem ela ...
O E.T então voltou a falar mal da terra do Tio Bush. Ainda no primeiro parágrafo de Drummond, eu não agüentei mais , virei pro lado e perguntei:
- Por quê a senhora está bebendo Coca-Cola então ?
Adolfo mandou seu E.T ficar calado, disse para não ligar para o que eu falei. O avião chegou em São Paulo e eu acho que não volto ao psiquiatra tão cedo.

Outro ensaio breve e nem tanto Modernista

2005-07-19T14:31:00.000-03:00

Arroz
Cheiro
Carne
Linguado
Passagem
Testículo
Sangue
Ronco
Fome

Dia-a-dia-a-dia-a-dia-a-dia-a-dia-a-dia-a-di...

2005-07-03T15:36:00.000-03:00

Os dias são notícias
mínimas
invisíveis a olho nu,
acontecendo nas entrelinhas,
nas páginas de poeira e ventania
de um jornal nenhum?

À mão livre, de Armando Freitas Filho

Auto Biografice II

2005-06-27T18:35:00.000-03:00

Já eu morria de medo de Changeman e Jaspion. A única heroína que eu quis ser um dia foi a Madonna.
Acho até que tive uma infância balanceada. Gostava de Xuxa e Guns ‘n Roses. Toda vez que eu brincava de Barbie tinha trilha sonora, eu gostava de inventar estórias, comédias, tragédias...minha Barbie boa sempre morria em um acidente misterioso e a filha dela ficava com a Barbie má ...Era bem mexicano meu drama...Descobri meu preconceito quando as bonecas borrachudas de camelô eram as empregadas e os Kens com a perna quebrada o motorista da Barbie rica. E eu passava horas do dia montando todo o cenário para a minha história. O mais legal era produzir a casa das Barbies !!
Minha adolescência, foi praticamente uma fase de querer tocar guitarra na MTV, ser uma espécie de Alanis Morrissette. Me sentia um pouco ela quando subia aos palcos do colégio para tocar nos festivais. Depois, descobri que me fascinava eram os vídeo clipes. E aí eu comecei a gravar fitas e fitas cheias de clipes. Até que dos clipes passei para os longas. E me lembro dos primeiros filmes que vi....me lembro de Fantasia, Mary Poppins e de Brinquedo Assassino. Mas me lembro especificamente de Cinema Paradiso, um filme que de uma maneira bem clichê e brega posso dizer que mudou o rumo da minha vida....como eu chorava!! ....e de lágrima em lágrima descobri que na verdade eu não chorava pelo velhinho fofo que ficava cego, mas sim porque eu queria passar aquele sentimento que eu sentia para outras pessoas. Aí que eu descobri que queria fazer Cinema. E hoje, quando estou num set de filmagem, meus figurantes voltam a ser minhas bonecas. Eu comando “ você anda pra cá”, “você faz cara de assustado “. Devo confessar que adoro continuar brincando de Barbie...talvez por esse motivo eu continue nas minhas mesmas fases.
E entre bonecas e guitarras, posso garantir que sei o que quero ser. Só peço todos os dias para não precisar de 50 anos para descobrir como me tornar a tal.

Auto-biografice I

2005-06-11T16:13:00.000-03:00

Aos cinco anos de idade eu queria ser um Changeman. Aquilo que chamam de crescer, para mim, teve a ver com a descoberta de que eu jamais poderia me tornar um daqueles coloridos super-heróis japoneses. Que eu me lembre nunca quis ser bombeiro ou astronauta, como toda criança costuma querer em alguma fase de sua infância. Muito menos jogador de futebol. Isso porque o futebol não gostava de mim. E minha asma não gostava do futebol. Desde as terríveis aulas de Educação Física ficamos combinados de nunca mais nos encontrarmos.
Naquela idade infernal da pré-adolescência me apaixonei por teatro. Eu teria mesmo seguido essa carreira se um belo dia minha cabeça paranóica não começasse e me perguntar diabolicamente: "é do teatro que você gosta ou são somente as palmas que te atraem?" Pronto. Não poderia mais subir em um palco até estar convencido de que não era algo exclusivamente voltado para minha vaidade. Acabei me inscrevendo para Comunicação Social.
Gostava de livros, quadrinhos e filmes. Mais do que isso, eu admirava as diferentes mídias e suas formas distintas de se contar uma história. Era isso! Eu ganharia a vida contando histórias, bastava escolher uma maneira de contá-las. Seguir a carreira acadêmica, tornar-me professor – sem dúvida uma espécie de contador de histórias – ficaria para uma etapa posterior. A curto prazo, pensava em fazer carreira como jornalista, esse narrador do dia-a-dia. Tudo certo, tudo planejado, até que descobri o mundo dos editores de imagem. E todo o planejamento foi pelos ares.
A pergunta que mais me perturba hoje em dia é "o que você quer ser quando crescer?" Ainda bem que tenho tempo para responder. Para quem não sabe, ou ainda não percebeu, o período da adolescência nos dias de hoje dilatou-se de tal forma que só aos 50 anos chega-se à idade adulta. Até lá saberei o que fui.

Decepção

2005-04-26T23:21:00.000-03:00

Alguns devem saber que eu nutro uma afeição (ok, paixão desvairada!) por teatro. Pois bem, isso começou quando eu devia ter em torno dos quinze anos. Foi quando fiz uma inesquecível viagem pra Nova York. Lá assisti a vários musicais, mas só um deles (o mais desconhecido por sinal) me marcou. Aida, uma história linda! Que para não causar expectativa àqueles que quiserem ver, não irei contar. Pois foi com ela (a expectativa!), que passei durante esses cinco anos sonhando que pudesse assistir qualquer outra montagem de Aida. E inacreditavelmente consegui.
Estava na Hungria, mais precisamente em Budapeste (onde há a maior concentração de antipáticos do mundo), quando, em meio a uma névoa formada pelos sete graus negativos, eu avisto um cartaz. Lá pairava Aida. Arrastei então minha adorável e compreensível irmã para o teatro. Antes disso, porém, cultivei nela a maior expectativa que um ser humano pode ter e, é claro, a fiz gastar sofridos euros para conseguir o melhor lugar.
Pronto! E estávamos nós coladas no palco. Para ver o espetáculo tínhamos que dar aquela leve deslizada na cadeira. As luzes se apagaram e não posso negar que meu coração deu uma acelerada.
Quando a cortina abre alguma coisa parece estar errado. Não foi preciso deslizar um centímetro sequer para perceber que o cenário tinha detalhes quebrados do adorável isopor que o compunha. Eis que surge no palco, aquilo que os húngaros denominam de ator, que na minha concepção não passava de um péssimo cantor de opera com expressões que nem mesmo beiravam a canastrice. Depois de ter absorvido isso, eu cheguei a brilhante conclusão de que ele era o mocinho da peça. Eu gostaria de dar uma prévia de como ele era fisicamente, mas não vou causar esse trauma em vocês. Acho que podem imaginar como era o resto do elenco. A protagonista até chegava à categoria de canastrão. E isso tudo em italiano... E com legenda em húngaro!
Vocês podem imaginar até onde eu escorreguei na cadeira, na hora do intervalo, para não precisar olhar a minha irmã. Quando ainda estava no breu, eu estava no meio da minha oração, quando comecei a acreditar que por sorte eu tinha desaparecido, a luz acendeu e minha irmã já estava com todas as palavras da bronca decoradas (pelo menos ela teve uma distração durante a peça).
Com uma paciência, que não lhe é característica, sugeriu que nos retirássemos do teatro. Nesse momento eu cometi mais um erro, talvez o pior: tive esperança que pudesse mudar. Ficamos. E depois dessa experiência fui escrava das vontades da minha irmã pro resto da viagem (quiçá da vida!) e com razão.
Mas calma! Se você ignorar o mal-humor, a ignorância, a impossibilidade de comunicação, o frio de matar e os péssimos atores; Budapeste é linda.

Texto desengavetado por Flavia B.

Agora sim o Papa é Pop !!!

2005-04-24T14:11:00.000-03:00

Ele é chamado de “ homem do não “, ele é dito como conservador, nazista, perseguidor de progressistas, entre outros ilustres adjetivos, mas na realidade, ele é Joseph Ratzinger, ou Bento 16, ou Papa, ou o responsável pelo maior cargo da Igreja Católica Apostólica Romana. Depois de Ratzinger ser tudo isso, ele ainda é Pop. Sim, o Papa mais Pop. Isso porque entre suas crenças, o Papa é contra o Rock.
Recentemente, ele disse que o Rock é um “ contraculto oposto ao culto cristão”. Certamente, a tradução do Estadão não favorece, afinal, “contraculto oposto ao culto” é uma das redundâncias mais lindas que eu já li. Mas relevando o lado poeta do Papa, ele é da opinião que o Rock não é algo adequado para a Igreja e deve ser purificado por suas mensagens diabólicas. Agora o Papa-compositor, quer tirar a letra de uma melodia que não pertence...
Para Ratzinger, o rock tenta falsamente "liberar o Homem por meio de um fenômeno de massa, marcado pelo ritmo, o barulho e pelos efeitos de luz". Vamos esquecer do fenômeno de massa da Igreja para concordar com ele. O que seria de Pink Floyd sem barulho e efeitos de luz ? O que seria do Iron Maiden sem seu diabólico mascote Eddie ? O que seria do marketing do Marilyn Manson ? Desde sempre o Rock é conhecido pelo “ contra “ e suas mensagens subliminares.
Axl Rose já cantou “ Civil War” com Jesus estampado na camisa. Reza a lenda (?) , que se você tocar “Stairway to Heaven” do Led Zeppelin, ao contrário se escuta mensagens demoníacas... eu poderia encher essa página de exemplos, mas prefiro acabar esse texto com uma frase própria do mais novo Papa-Pop: "Quanta hipocrisia há na Igreja, quanta soberba, quanta auto-suficiência".
Será ? Let it be.

A Última Enciclopédia

2005-04-22T01:04:00.000-03:00

Eu achei a idéia fantástica. Uma enciclopédia livre e gratuita, feita a partir da colaboração dos próprios usuários. Essa é a Wikipédia, projeto criado por Jimmy Wales e Larry Sanger, em janeiro de 2001, que já tem sua versão em língua portuguesa. A mecânica de funcionamento é simples e cada leitor pode ser também um colaborador, acrescentando seus próprios verbetes ou alterando dados nos verbetes que já existem.
O Wikipédia trabalha a partir de um wiki, uma rede de páginas web que podem ser modificadas através de um navegador comum, como o Internet Explorer, por exemplo. Isso significa que, a todo momento, qualquer pessoa pode modificar qualquer conteúdo de uma página. O usuário pode, inclusive, ajudar no desenvolvimento do “software colaborativo” que é o suporte por trás dessa enciclopédia virtual.
Entre outros projetos de colaboração voluntária relacionados temos o Wikcionário, que um dia pode tornar-se o dicionário mais completo jamais escrito, o Wikiquote, uma coleção de citações de pessoas proeminentes, livros e provérbios, e o Wikinews, que pode transformar nossa concepção de jornalismo. Imagine uma página de notícias onde qualquer um pode escrever e alterar qualquer informação... Estarão as agências de notícias com os dias contatos? Ou será somente mais uma página de internet cheia de lixo e achismos? Eu acho que não.

Rapto de Perséfone

2005-04-15T01:18:00.000-03:00

"Acabamos por amar nosso próprio desejo, em lugar do objeto desejado."

A frase é de Nietzsche e a imagem é uma das minhas preferidas. Um detalhe da escultura O rapto de Prosérpina, de Gian Lorenzo Bernini (1598-1680), arquiteto, pintor e escultor italiano, pioneiro da arte barroca.
Perséfone (Prosérpina ,em romano), filha de Deméter (Ceres), deusa do plantio e da colheita, com Zeus (Júpiter), que não precisa de apresentações, era uma jovem virgem devidamente resguardada por sua mãe superprotetora. Um dia, Hades (Plutão, sem trocadilhos), senhor do mundo dos mortos e dos infernos, em uma de suas passagens pela superfície avistou Perséfone, com uma saia justinha, colhendo ramos de trigo sozinha. A paixão foi avassaladora e nem Eros (Cupido), nem Afrodite (Vênus) tiveram nada a ver com isso... Agarrando-a pelos claros cabelos e puxando para dentro de sua carruagem negra, Hades rapta Perséfone para seu reino nas profundezas.
Sem sua filha, Deméter tornou-se estéril, bem como a terra sob sua influência, trazendo fome para os homens. Zeus ordenou que Hermes (Mercúrio), o boy dos deuses, tentasse convencer Hades a libertá-la. Surpeendentemente, Hades disse que poderia levá-la, se assim Perséfone desejasse. Mas todos sabem: amor de pica... Após ter comido os frutos da romãzeira ofertados por Hades, Perséfone transformou-se em mulher exuberante e madura e acabou apaixonado-se pelo Rei dos Mortos e por si própria. Zeus-panos-quentes decidiu que Perséfone não precisaria abandonar seu esposo, mas ficaria 9 meses com sua mãe na superfície, garantindo tempo suficiente para a florescência, maturação e colheita. Os três meses que passaria na putaria com seu marido lá num inferninho, nós, aqui em cima, passamos a chamar de inverno.

Seus problemas acabaram!!!

2005-04-08T17:59:00.000-03:00

Uma crônica sobre como a felicidade pode ser trazida por acordes eletrônicos de músicas compostas não por compositores, mas por computadores. Não, isso não é uma coisa pessoal, pois a alegria que toma conta de uma pessoa que se deixa levar por esse estilo musical certamente contagia quem está à volta. É uma das amostras mais explícitas e concretas sobre a felicidade. Basta a música estourando nas caixas e pronto, pode-se fazer simplesmente o que quiser, já que a sensação é a de que o mundo é todo seu e basta um mísero esforço para satisfazer os seus anseios. Uma versão ultra-moderna e contemporânea do que os budistas classificam como o “nirvana”. É claro que existem outras maneiras de ser feliz, mas a música pulsante, eletrônica, e, acima de tudo, alegre, age como uma espécie de entorpecente, uma eficiente condutora de endorfina para todo o corpo humano que simplesmente não consegue ficar parado. Esta é a música que mais pode trazer felicidade instantânea, não deixando de lado, é claro, aquelas que trazem lembranças especiais, assim como as melodias que conseguem distribuir as notas de uma maneira emocionante, fazendo pulsar mais forte o coração de quem tem o prazer de ouvi-las. Não é a toa que as músicas de acordes eletrônicos são praticamente uma unanimidade nas academias, locais aonde se vai para obter a sensação de bem estar (e onde se costuma liberar a tal da endorfina à qual me referi logo acima). Na verdade, essa é a trilha sonora das pessoas que estão em busca da “men sana” e do “corpore sano” que tanto são desejados por absolutamente todos, conscientemente ou não. Muitas vezes funciona como terapia, para se esquecer as tristezas e as agonias, mesmo que seja pelo tempo único e exato em que as notas tecnologicamente harmonizadas atingem os tímpanos de quem as ouve. Um ótimo e eficiente estimulante, não só para os exaustos, mas para os descrentes, os deprimidos, e para os pessimistas. O poder dos computadores sobre a música também é capaz de realçar ainda mais o encanto que canções já tradicionalmente consagradas exercem. Não seria exagero dizer que, se por algum acaso, um dia Deus descesse sobre a Terra, melhor do que um canto gregoriano (sem querer tirar de forma alguma o mérito desse tipo de música) ou o oratório Messias, de Haendel (belíssima obra da música erudita), seriam incomparáveis, épicos e grandiosos acordes eletrônicos. Nada mais apropriado para uma suposta aparição de Vossa Onipotência nos dias contemporâneos. É o que de mais grandioso e poderoso (assim como Ele) está sendo feito no que diz respeito à música.

P.S.: é preciso dizer ao som de que tipo de música foi escrito este texto?

Pensar em sexo tudo bem, só não pode ter um Papa negro

2005-04-06T09:36:00.000-03:00

“- Se o Papa for negro, não tenha dúvida, é o fim do mundo.” Foi isso que minha avó me disse quando liguei pra ela ontem, logo após a confirmação do falecimento de João Paulo II. No primeiro momento fiquei apenas surpreso, porque imaginava ser mais uma afirmação subjetiva da cabeça de um idoso, foi quando ela me falou: “- É meu neto, isso é uma profecia, minha mãe já me falava muito sobre isso.” Desliguei o telefone e fiquei pensando nisso continuamente, como se alguma coisa realmente pudesse acontecer. Assistindo Jornal Nacional, vi um nigeriano que é forte candidato a sucessão. Porém, sem “papas” na língua posso falar que isso não se trata de preconceito. Pra demonstrar isso, vou torcer para um índio, nazista, gordo e torcedor do flamengo ser o próximo papa, mas o negro não! Eu me lembro muito bem do momento que antecedeu o suposto apocalipse. O ano 2000 se aproximava, igrejas universais, mundiais, patriarcais, e outras mais; vendiam terrenos no céu. As pessoas cantavam músicas com enredos sóbrios, que falavam da transitoriedade da vida e de como ela teria que ser aproveitada no seus últimos instantes, as putas com certeza lucraram muito nesses supostos últimos dias. É impressionante como o ser humano só pensa em sacanagem. Estão você e sua namorada(o) na floresta, vocês se perdem, ao invés de procurar alimento vocês ... transam! Ei! Espera aí! Eu tava falando do Papa Negro. Não posso confundir os meus pensamentos. Viu? Nós só pensamos nisso.

Texto desengavetados por Alex Mendes de Souza

Cara, cadê o meu avô?

2005-04-04T20:25:00.000-03:00

Morreu o Papa João Paulo II. O mais interessante dessa frase é notar que junto com Karol Woityla vai-se embora um termo único para metade do Planeta Terra que, por causa da pouca idade, se habituou a ligar um nome ao outro e a expressar: Papa João Paulo II. Vai ser muito estranho falar de um novo pontífice, seja qual for o nome que ele escolher para ser chamado durante a permanência no trono de São Pedro. Será difícil se acostumar a falar sobre o Papa João Paulo III, João XXIV, Leão, Pio, Pedro etc. A próxima geração não achará esquisito ouvir o nome do novo Papa, ou até mesmo assistir a uma rotineira troca de poder entre os cardeais. Mas para esta geração que hoje está na casa dos 20, os possíveis nomes do chefe de estado do Vaticano, principalmente o de João Paulo III, soam como se falássemos sobre as previsões para o século XXII, sobre a campanha da seleção para a conquista do “deca”, a ansiedade pelo nascimento de um neto (isso é estranho para quem tem 23 anos...)!!! A morte do líder supremo da Igreja Católica Romana, pela data e pelas circunstâncias em que ocorreu, representará de alguma forma, uma passagem de fase na vida de cada pessoa com menos de 27 anos. Queira ou não, o dia 2 de abril de 2005 ficará marcado para sempre na memória. Será um daqueles dias a ser lembrado daqui a 50 anos, por exemplo, em que se falará: “eu me lembro bem do dia em que o Papa João Paulo II morreu... parece que foi ontem... eu estava com............. no ............ fazendo .............” . O mais engraçado de tudo é que o Papa parecia ser uma espécie de avô que só podia ser visto pela televisão. Era íntimo de muitos. Isso só reforça o estranhamento que vai surgir quando um cardeal aparecer numa janela da Praça de São Pedro e falar ao microfone: “habemus Papa”. Então, a pergunta que vai surgir em várias mentes será: “mas esse aí não é o meu avô... cadê o meu avô?”

Fla-Flu: Emoção de qualquer lado

2005-04-02T02:23:00.000-03:00

“O Fla-Flu começou 40 minutos antes do nada!” Quem foi que nunca ouviu essa célebre frase de Nélson Rodrigues quando se aproxima um clássico tão ímpar quanto esse? Talvez seja a frase que defina melhor todo o esplendor criado por esse que deve ser o embate mais charmoso, romântico e tradicional do futebol brasileiro.
Tradicional não como um Fluminense e Botafogo, ou “Clássico Vovô” como ele é conhecido, mas tradicional pela certeza de grandes espetáculos dentro e fora de campo. Só quem já teve o privilégio de assistir o jogo nas torcidas de ambas agremiações sabe que emoção e frustração são coisas muito próximas, que podem variar no ser humano em questão de segundos. É impressionante como apenas um chute, uma cabeçada ou até mesmo uma barrigada – pra felicidade dos tricolores – naquele pequeno objeto feito de fibras modernas, vendo-o morrer ali, no cantinho do gol do maior do mundo pode incendiar a paixão de milhares de pessoas ou dar um banho de água fria no mais empolgado fanático.
Shows de fogos, papel picado, balões, bandeiras, cornetas, bumbos e gritos dos mais criativos e variados levam qualquer torcedor, do time que seja, a se emocionar, sentir muitas vezes um calafrio ao ouvir a torcida do Flamengo entoar “ Oh meu Mengão, eu gosto de você...” ou então puxar aquele último grito já sufocado pelo calor e pela falta de ar, quando num momento de dificuldade, a torcida tricolor recorre aos céus pedindo “A benção, João de Deus...”
Dia de Fla-Flu deveria ser feriado nacional e ter transmissão de todos os canais em rede nacional, para que todos pudessem ter o privilégio de assistir à tal espetáculo. Digo até mais: deveria ser reservado um canal para cada torcida mostrar todo o show de cor e movimento que sempre proporcionam.
Faço uma aposta com qualquer pessoa ou ser desse universo todo. Quem for ao Maracanã em dia de Fla-Flu e não sair do estádio relembrando cada momento de festa de ambas torcidas, pode levar o que quiser de mim, porque terei nessa pessoa, a contradição de tudo que acredito, vi ou senti nesses meus anos de arquibancadas em diversos estádios. Não existe coisa igual. Podem me cobrar depois, mas tenho certeza que nesse fim de semana o Brasil terá as mais bonitas cenas do futebol brasileiro no ano todo.
Pedindo a licença poética à Nelson Rodrigues, o Fla-Flu só acabará 40 minutos depois do nada!

Texto desengavetado por Bernardo Eyng

Insônia

2005-04-01T02:48:00.000-03:00

Estava só. Talvez me sentisse humana. Mas não, desta vez me sentia só. Entretanto, uma solidão companheira, que me presenteava de reflexões.
Perguntas que não sei responder, e respostas que não quero perguntar. Na verdade, não sei de nada, sei que estava só. E somente só, pude perceber as inquietações que sobrevoam minha mente, a angústia que abraça o meu peito e a plena constatação de quem sou eu. Só eu. Só.

George Orwell e as Galinhas

2005-03-31T17:25:00.000-03:00

Estava eu, lendo um livro, quando de repente me deu uma vontade avassaladora de comer o frango que estava pronto para o jantar. Fui até a cozinha sorrateiramente, avistei-o no forno, peguei um pedacinho e coloquei no microondas. Esquentou cerca de vinte segundos, o frango tinha um molho de milho ou alguma coisa com sabor próximo a isso, levei-o a boca.
Logo na terceira ou quarta mordida o frango deu um pequeno estalo, isso mesmo ele explodiu. Será que ele estava vivo? Será que George Orwell tinha razão na sua revolução? Ah! Não os literatos nunca tem razão, são um monte de malucos po! Mas porque a droga do frango tinha se manifestado? Nunca tinha pensado que um pedaço de frango poderia me levar a uma reflexão filosófica, foi um momento tão mágico, algo tão introspectivo, mas que durou apenas um minuto. Não é que a droga do frango queimou minha boca? Como pode? Tamanha desavença. Morto, cozido, ao molho de milho e me faz uma sacanagem dessas? Pensei comigo, talvez esse frango devesse ser mais digno de viver do que muitos animais de outras estirpes, tais como os humanos. Animais que se ficam uma hora na fila do Miguel Couto pra serem atendidos reclamam veementemente, mas que se a mesma fila durar sete horas e for para comprar o ingresso pro jogo do fla-flu. Ah! Aí não tem problema, afinal eu também sou filho de Deus, né!
Depois de toda essa filosofia de cozinha, eu cheguei a uma conclusão. O meu lábio queimado eu posso cuidar; George Orwell tem sim, todas as razões do mundo; e quanto as galinhas? Bom, as galinhas, eu não como mais.

Texto desengavetado por Alex Mendes

Texto para a puta que te pariu

2005-03-30T00:04:00.000-03:00

Estou angustiado, boquiaberto, obnubilado ou qualquer outro adjetivo que queira dizer babaca com grandes eufemismos. O motivo? Perante a um sol de quarenta graus em pleno Rio de Janeiro, eu me vi obrigado a usar uma vestimenta preta, isso mesmo, agradável até certo ponto e desconfortável em todos os outros. E, tudo isso, porque um certo nordestino nasceu, se criou, se transformou num flagelado da seca, querendo flagelar todo um povo que está seco de dinheiro, e como todos sabem, jacaré no seco anda né! Portanto, que vá andar no do Severino. Aumentar o salário dos deputados de doze mil reais para vinte e dois mil reais, é um absurdo. Quisera eu, que minha barba crescesse do mesmo modo que o salário deles, quem sabe eu poderia me transformar de Herbert Viana a Marcelo Camelo em um dia, seria uma mudança meramente visual, é verdade, mas até que uma barba demonstra responsabilidade, experiência e firmeza; qualidades que esses "severinos" realmente não possuem, então Severino, vê se deixa o prestobarba de lado, quem sabe assim você não se torna um Lula (mudança meramente visual - segunda parte), pelo menos. Agora, na próxima vez que forem fazer luto em protesto a alguma decisão do governo, escolham o verde-limão, laranja, vermelho, branco ... O meu odor agradece.

Desengavetado por Alex Mendes

Texto para uma Quinta

2005-03-24T01:24:00.000-03:00

O apêndice da sexta-feira. É claro que é também um dia de muito trabalho e de outras preocupações. Mesmo assim está marcado no sub-consciente das pessoas como o penúltimo dia útil da semana. Por isso é também uma ocasião em que se nota um ambiente apressado, uma correria desenfreada, tudo para não deixar qualquer problema para ser resolvido na última hora, isto é, no dia seguinte. Bom...talvez isso até valha em outros lugares, já que no Brasil tudo fica para a última hora, ou seja, sexta-feira!
Embora tenham semelhanças, como um dia de muito trabalho, a quinta-feira é, na verdade, uma terça ao inverso. Se no começo da semana a sensação comum é o alívio por se ter sobrevivido à uma segunda-feira, na quinta o que se sente é o alívio pela proximidade do sábado. Outra inversão que ocorre são os pensamentos: enquanto na terça o que se faz são reflexões sobre o que já se passou, dois dias depois as pessoas já estão fazendo previsões. Na linguagem matemática, a terça está para a segunda, assim como a quinta está para a sexta, em ordens proporcionalmente inversas.
Tem os que consideram a quinta o melhor dia para se divertir. Já é possível sentir a felicidade pela chegada do fim de semana. Alguns bares, principalmente os das regiões centrais das cidades, têm a quinta-feira como o dia mais lucrativo da semana. Até porque, convenhamos, é possível virar a madrugada de quinta para sexta e ir trabalhar, já que no sábado será possível dormir até mais tarde.
Mas segure o ímpeto nas quintas-feiras. É melhor guardar todas as energias para o dia seguinte que está por vir.

Um texto para uma Quarta

2005-03-23T00:12:00.000-03:00

Esteja no encontro do meridiano de Greenwich com a linha do Equador ao meio dia do dia 6 de junho. É possível estar mais no meio do que isso? Sim! Basta viver com toda a intensidade uma quarta-feira, o dia do meio, a metade da semana. Nem tão longe da segunda, quando se começou a tocar os vários projetos dos mais diversos tipos ao redor do mundo, quanto da sexta, quando, enfim, para muitos, será o dia (ou a noite, dependendo da hora do fim do expediente) de relaxar, já que o fim de semana chegou.
Na verdade, a quarta-feira é um pouco de tudo: da reflexão da terça-feira e do planejamento que envolve a quinta (planejamento do fim de semana, que fique claro), da apreensão da segunda, e da alegria da sexta, mas nada com tanta intensidade quanto nos respectivos dias. Exatamente por essa razão há controvérsias quanto ao número de vantagens ser maior do que o de desvantagens em viver esse verdadeiro dia híbrido.
Mas pare e observe: é na quarta-feira que se pensa em tudo o que aconteceu e o que ainda pode acontecer no resto da semana. Não é uma reflexão, como ocorre na terça-feira, mas sim um pensamento mais prático, sobre o que já foi feito e o que ainda resta fazer para se ter um sábado (ou até a semana inteira mesmo) feliz.
Talvez a quarta-feira seja ideal tanto para os práticos quanto para os preguiçosos. Afinal de contas, quem começou a resolver os seus problemas no começo da semana tem grandes chances de vê-los resolvidos na quarta. Já quem ainda não conseguiu encontrar a solução para algo que precise solucionar tem ainda a quinta e a sexta para fazê-lo. Um dia para se ter a real noção de que há tempo para tudo. Até mesmo para ler essa crônica...

Powa!!

2005-03-20T14:04:00.000-03:00

O anúncio interativo abaixo foi criado por uma agência de publicidade da África do Sul (Lowe Bull Johannesburg) para a POWA - People Opposing Women, uma ONG que luta contra o abuso sexual de mulheres. Quando o leitor tenta folhear a página, percebe que as folhas estão coladas. É possível ver apenas parcialmente que há uma imagem de pernas femininas sob um lençol. Ao puxar a folha, o adesivo vai cedendo e rasgando a página. Aí, sim, é possível enxergar e entender o anúncio: uma mulher nua deitada de pernas abertas. Logo abaixo está o título "If you have to force, it's rape" ("Se você precisa forçar, é estupro"). Batizada de Force, a peça levou Prata no Festival de Cannes 2003 e no Clio Awards 2004.

Li primeiro na Brainstorm#9

É Hoje!

2005-03-16T21:52:00.000-03:00

Hoje vou falar sobre política. E olha que sou daqueles que costumam não gostar de política e nem se envolver. Mas, oras, isso também é uma atitude política. Pensando bem, um assunto tão extenso e tão estendido não deve ser abordado assim levianamente por um não-gostador de política como eu. Afinal, eu poderia misturar juros com sáude e severino. Pois bem, hoje vou falar sobre a loucura. O tema sempre me fascinou. O homem que poderia viver acima das regras sociais, que poderia, segundo Foucault, dizer o que não pode ser dito. Mas sempre que penso sobre loucura uma angústia me pisoteia o peito. Daí ouço o barulho ensurdecedor de um ônibus, um comercial, gente falando, música, ventilador. Penso no homem moderno, essa relíquia de museu. Isso! Vou falar sobre pós-modernidade. A permanente busca de inovação; a alucinada preservação dos direitos do autor. Hoje vou falar sobre a idéia de transgressão que não deixa nada mais ser construído, sobre fragmentos de pensamentos, que separam-se como num piscar de olhos, como a edição alucinada de um Cidade de Deus. Boa. Hoje vou falar sobre cinema. Mais especificamente sobre o trabalho de Bernardo “Último Tango em Paris” Bertolucci, aniversariante do dia. Foi BB, 65 anos, quem me apresentou Liv Tyler - que esteve muito melhor como ninfa em Beleza Roubada do que elfa em Senhor dos Anéis. Hoje vou falar sobre anéis. Saturno, ânus, bijuterias. Não. Vou falar sobre os dias da semana, mas acho que alguém já tratou disso. Hoje vou falar sobre o tempo, então; sobre os super-heróis da minha infância, sobre a vida ou sobre o esquecimento. Mas acho que vou acabar mesmo é não falando de nada.

Um texto para uma terça

2005-03-12T10:18:00.000-03:00

Apesar de tudo, a segunda-feira, por mais que se tente amenizar, é um dia ainda muito temido. Então, por isso mesmo, a terça-feira pode ser considerada um dia de alívio. Porque, ao menos que ocorra um imprevisto, tudo aquilo que provocava uma certa agonia nos dois primeiros dias da semana agora pode ser considerado (ao menos é bom acreditar nisso) um assunto encaminhado para uma resolução.
Exceto esse alívio, a terça-feira é um dia sem maiores atrativos ou características marcantes. Nem ao menos é o meio da semana. É, na verdade, um dia em que se mantém o cotidiano, assim como na véspera e no dia seguinte. O momento da semana em que não se pode pensar em outra coisa a não ser trabalhar ou/e estudar, embora exista aqueles que conseguem encontrar em plena terça-feira um momento de diversão que na verdade seria melhor desfrutado da quinta-feira em diante.
Imagine, portanto, a típica rotina de uma pessoa que pode ser considerada normal (se é que isso existe): acordar de manhã, tomar café, ir trabalhar, almoçar, voltar ao trabalho, ir para alguma atividade extra, voltar para casa, jantar, ter um momento de lazer em casa para logo depois ir dormir. Numa terça-feira, não existe muita perspectiva de que isso vá mudar. É o momento da semana em que a única certeza que se tem (salvo algum imprevisto, como já foi dito) é que a quarta-feira será mais um dia igualzinho ao que foi vivido na véspera, no que diz respeito ao esquema da rotina, já que nunca um dia é igual ao outro.
Mas já que grandes sobressaltos não são esperados, é um momento para organizar melhor a vida, trabalhar, estudar, pois não há atrações que possam desviar a atenção da clássica rotina. Para aqueles que gostam de viver os finais de semana de maneira intensa, como se fossem os últimos dias de suas vidas, a terça-feira é ideal para, digamos, relaxar. Pode parecer estranho, mas às vezes viver um dia pacato, na velha rotina, pode significar uma espécie de descanso, já que não haverá atividades "olímpicas" que possam ocasionar num maior desgaste.
Na verdade, esse momento da semana é ideal para se fazer uma reflexão. Pode parecer um dia insosso, mas seria possível dizer que só nesse instante pode ser percebido o real padrão de vida de uma pessoa, já que tudo o que faremos nesse dia não será nada além do básico.
Diga o que quiser sobre a terça-feira, mas na verdade é um dia absolutamente essencial. Do contrário, seria impossível chegarmos na quarta.

Entre época que se escrevia e outra que se lê : Bula de remédio

2005-03-10T22:29:00.000-03:00

Esse soneto se chama " EU", porém acredito que todos os sujeitos e pronomes já pretenderam expressá-lo. Portanto, partindo do princípio de que, algumas vezes, há pessoas que expressam melhor a nossa dor, gostaria de dividi-lo com vocês.

" Eu sou a que no mundo anda perdida,
eu sou a que na vida não tem norte,
sou a irmã do sonho, e desta sorte
sou a crucificada...a dolorida...

Sombra de névoa tênue e esvaecida,
e que o destino amargo, triste e forte,
impele brutamente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a quem chora sem saber por quê...

Sou talvez a visão que alguém sonhou.
Alguém que veio ao mundo pra me ver
e que nunca me encontrou!"

(Florbela Espanca)

Florbela Espanca é uma das maiores poetisas da língua portuguesa e escreveu esse soneto em 1894. Engraçado, hoje, 2005... não consigo escrever nada e alivio minha dor com algumas gotinhas de Rivotril.

Texto para uma Segunda

2005-03-09T23:48:00.000-03:00

Chegou o dia que é visto por muitos como o mais temido da semana, por todas as causas já ditas no texto de ontem, sobre o domingo. É quando se põe à prova tudo que deixamos engatilhado na semana anterior para ser resolvido. Por isso mesmo cresce a tensão e a expectativa para saber se tudo dará certo. Mas na verdade, todo esse temor não sobrevive até o fim da manhã, já que depois do meio-dia as pendências já estão (ou pelo menos deveriam estar) resolvidas, ou encaminhadas para isso. É possível dizer, então, que finalmente a semana começou. E estando iniciado o próximo ciclo de sete dias, a segunda-feira perde o seu caráter tenebroso e ganha ares de um dia como outro qualquer. Além de ser temida, a segunda é também o dia em que projetos são (ou tentam ser) iniciados: a famosa dieta após um fim de semana gordo, a prática de exercícios, a promessa de maior empenho no trabalho ou nos estudos...enfim, é um dia sobrecarregado, afinal, tudo fica para a segunda-feira. É inegável o alívio que muitos sentem ao chegarem no fim do dia e observarem que tudo acabou dando certo, ou, ao menos, não deu errado. Mesmo assim, caso haja algum problema, existe um consolo: amanhã dá pra resolver, afinal é terça-feira! E é aí que mora o perigo, pois se na terça-feira o obstáculo que impede a resolução do problema persistir, as providências já começam a serem adiadas, porque terça é quase quarta, já está no meio da semana...portanto, aí vai um conselho: tente livrar-se dos problemas logo na segunda, para que a semana possa ser melhor aproveitada e os compromissos sejam menos enfadonhos. Na verdade, todos deveriam receber uma injeção de adrenalina na veia todas as segundas-feiras, porque a melhor maneira de viver esse dia é com disposição, desde, e principalmente, o momento em que se acorda. É isso, ou esse dia continuará sendo temido e estragando os domingos. Seria possível até fazer um slogan: "Por um domingo melhor, viva bem a segunda-feira!!!"

Texto para um Domingo

2005-03-08T20:38:00.000-03:00

É visto por muitos como a parte mais tenebrosa da semana, principalmente pelas crianças, embora tenha a imagem vinculada a um dia feliz (quem nunca ouviu falar sobre a "felicidade" de se passear aos domingos usando uma roupa nova para ir ao cinema e tomar um sorvete?). Isso acontece porque, na verdade, o domingo nada mais é do que o prenúncio da segunda-feira, o mais temido dos dias. Exatamente por isso é necessário ressaltar a agonia das crianças, embora ela exista em muitos adultos também: é de causar dor de barriga a expectativa de uma semana inteira de aula que está para chegar. Mas essa dor pode piorar, e muito, se por acaso o dever de casa ou a pesquisa pedida pela professora não tiver sido feita. Isso também explica o elevado índice de depressão e de febre em crianças com idade escolar no início da semana. A dor de barriga pode se tornar ainda mais intensa devido ao esporro iminente dos pais e, o pior de tudo, à certeza de uma advertência que deve ser levada na terça-feira assinada "pelos pais ou pelo responsável", prolongando assim a agonia até quase o meio da semana. Esse contexto pode perfeitamente ser adaptado à vida adulta. Embora a tensão às vezes seja menor, as conseqüências podem ser relativamente piores, acarretando até mesmo em úlceras e dores de cabeça fortíssimas.
A televisão também contribui para o aumento da agonia dominical. Internautas de todo o país, através da comunidade "Traumas de Infância", no Orkut, declararam já terem sofrido muito no momento em que dois dos programas de maior audiência da TV, o "Fantástico" e o "Show de Calouros" terminavam. Mas é claro que o domingo também tem um lado agradável. Afinal de contas, o fim de semana é esperado por todos justamente porque é um período de folga. E o sábado só é idolatrado da maneira que é porque logo depois tem um domingo para garantir a folga por completo. Por essa razão, o primeiro dia da semana não pode ser totalmente execrado. Mas ele pode ficar melhor caso, por exemplo, haja um feriado na segunda, embora seja considerado um dia perfeito se houver um feriado na terça. Entretanto, a tensão dominical pode ser atenuada. Basta estar satisfeito com o trabalho (ou com a vida, dependendo de quem fala) e o domingo pode se tornar um dia agradável, afinal é um dia de muitas atrações: o jornal é sempre maior, o café da manhã quase sempre é na hora do almoço, é o dia em que saem as revistas semanais, é dia de futebol, dia de indicação ao paredão no "Big Brother" (há controvérsias quanto a isso ser vantagem ou não), etc, etc. Estando-se satisfeito, pode ser até um dia esperado, exatamente pela proximidade com a segunda-feira e a oportunidade de se pôr mãos à obra. Em suma, o domingo é um dia que desperta paixão e ódio. Na verdade, é como aquele ideal que ecoava no país durante a década de 70: domingo - ame-o ou deixe-o...na verdade não dá pra deixar de viver os domingos...então...durma o dia inteiro!

Comemorações dos 440 anos do Rio

2005-03-02T08:18:00.000-03:00

Foto de capa de O Globo, 2 de março de 2005

Canto do Rio

2005-02-28T23:55:00.000-03:00

Uma trilha sonora alternativa aos 440 anos do Rio de Janeiro é o CD Lembranças Cariocas, com sucessos imortais de Cartola, Carlos Cachaça, Lupicínio Rodrigues, Ari Barroso, Wilson Batista, Braguinha, Dorival Caymmi, Moreira da Silva e outros que eu provavelmente estou esquecendo. Foi através deste disco que conheci esta poesia de Carlos Drummond de Andrade, declamada por Chico Buarque antes da marchinha Estrela do Mar, de Paulo Soledade e Marino Pinto, encerrar o CD deixando ao ouvinte aquela saudade no ar... Daí é só apertar repeat.

Canto do Rio em Sol

I

Guanabara, seio, braço
de a-mar:
em teu nome, a sigla rara
dos tempos do verbo mar.
Os que te amamos sentimos
e não sabemos cantar:
o que é sombra do Silvestre
sol da Urca
dengue flamingo
mitos da Tijuca de Alencar.
Guanabara, saia clara
estufando em redondel:
que é carne, que é terra e alísio
em teu crisol?
Nunca vi terra tão gente
nem gente tão florival.
Teu frêmito é teu encanto
(sem decreto) capital.
Agora, que te fitamos
nos olhos,
e que neles pressentimos
o ser telúrico, essencial,
agora sim és Estado
de graça, condado real.

II

Rio, nome sussurrante,
Rio que te vais passando
a mar de estórias e sonhos
e em teu constante janeiro
corres pela nossa vida
como sangue, como seiva
- não são imagens exangues
como perfume na fronha
... como pupila do gato
risca o topázio no escuro.
Rio-tato-vista-gosto-risco-vertigem
Rio-antúrio
Rio das quatro lagoas
de quatro túneis irmãos
Rio em ã
Maracanã
Sacopenapã
Rio em ol em amba em umba sobretudo em inho
de amorzinho
benzinho
dá-se um jeitinho
do saxofone de Pixinguinha chamando pela Velha Guarda
como quem do alto do Morro Cara de Cão
chama pelos tamoios errantes em suas pirogas
Rio, milhão de coisas
luminosardentissuavimariposas:
como te explicar à luz da Constituição?

III

Irajá Pavuna Ilha do Gato
- emudeceram as aldeias gentílicas?
A Festa das Canoas dispersou-se?
Junto ao Paço já não se ouve o sino de São José
pastoreando os fiéis da várzea?
Soou o toque do Aragão sobre a cidade?
Não não não não não não não
Rio, mágico, dás uma cabriola,
teu desenho no ar é nítido como os primeiros grafismos,
teu acordar, um feixe de zínias na correnteza esperta do tempo
o tempo que humaniza e jovializa as cidades.
Rio novo a cada menino que nasce
a cada casamento
a cada namorado
que te descobre enquanto rio-rindo.
assistes ao pobre fluir dos homens e de suas glórias pré-fabricadas.

Como eu não pensei nisso antes?

2005-02-27T14:53:00.000-03:00

Já foi mencionado num texto deste blog algo sobre a invenção de um refrigerante de tangerina. Realmente...por que nunca ninguém inventou um refrigerante de tangerina? Ora, se existe uma fruta que deveria virar sabor de um refrigerante, é a tangerina! Essa lembrança acabou servindo como uma introdução para um relatório que segue nos próximos parágrafos de coisas que já deveriam ter sido inventadas, mas os responsáveis por isso nos seus respectivos setores industriais não pensaram. Isso é inaceitável!
Bem, vamos lá: como assim não existe uma comida - doce ou salgada - azul??? É possível comer alimentos de todas as cores (até cinza, vide mingau de aveia). Menos azul. Não pense, caro leitor, que anis é algo saboroso e apetitoso. Muito menos anelina. Mas qual seria então a tal guloseima azulada ideal? De repente a resposta seja um chocolate! De dentro do clássico papel laminado surgiriam barras da cor daquele mar caribenho das fotos nas paredes de agências de viagens. Para quem quer um sabor mais forte, chocolate azul-marinho.
Seria bom um refrigerante dessa cor também. Afinal de contas, é decepcionante ver sair um líquido marrom de dentro da bela lata azul de uma conhecida marca.
Garrafas triangulares são essenciais. Quem nunca, sem querer, acabou se babando, já que a boca dificilmente dá vazão à quantidade de líquido que sai daquele gargalo redondo? Se muitos não babam, é porque já estão experientes nesse assunto, já que as pobres criancinhas são as principais vítimas do design das garrafas de formas arredondadas. Com as triangulares esse problema estaria resolvido, afinal o líquido sairia direcionado para a boca como uma espécie de mangueira e dificilmente vazaria para as bochechas, queixo, nariz e adjacências.
Custa oferecer mais atrações a quem viaja de avião? Cinema e revistas...coitado de quem vai para Tóquio. Tem horas que o tédio é tamanho que até aqueles vendedores de bala em ônibus quebrariam um galho. Poderia existir uma espécie de salão na parte de trás do avião para eventos mais...digamos... dinâmicos. É claro que isso obrigaria as companhias a construirem banheiros maiores nas aeronaves. Isso seria bom para quem quisesse, por exemplo, tomar um banho depois depois de uma sessão de ginástica nos céus. Sapatos com solas acolchoadas e molas!!! Não seria perfeito andar sempre com a sensação de estar sobre aqueles colchões que todo mundo gosta de pular? Isso acabaria também com as reclamações de dores nos pés por estar caminhando o dia inteiro. Afinal, é como se você estivesse sobre a sua cama. E se por acaso alguém tiver que procurar uma pessoa no meio da multidão, basta pular, afinal as molas dão conta do recado. Seria um impulso (olha o trocadilho!) para a indústria de molas.
Mas não são só os simples mortais que deveriam inovar. Até mesmo Deus e a genética deveriam dar uma forcinha (espero que o Homem não encare isso como um desafio...). Afinal de contas, por que não existem japoneses(as)de olho claro ou com o cabelo sarará???
Os seres humanos também deveriam ter asas. Não seria ótimo poder voar por aí? Tudo bem que acabaria a privacidade dos apartamentos. Mas isso é o de menos, afinal o homem sempre deu grande valor a um par de asas, muito mais do que os pássaros...
Acho melhor parar por aqui. Até porque daqui a pouco vão dizer que estou criando cabelo em casca de ovo, ficando louco, e alguém vai ter a "brilhante" idéia de querer me internar num hospício.

O exílio pelo tempo

2005-02-25T19:16:00.000-03:00

Semana passada o filósofo e antropólogo Claude Lévi-Strauss (que provavelmente jamais vestiu uma calça jeans) deu uma entrevista ao jornal Le Monde (que não deixo de vasculhar toda a manhã no meu café) falando sobre diversos assuntos, entre eles o Brasil. Não foi, porém, os principais temas que me chamaram a atenção, mas sim uma resposta melancólica e fria sobre a sensação de se estar e pensar no mundo aos 96 anos. Ao ser perguntado o que poderia dizer sobre o futuro, respondeu exatamente o seguinte:

Claude Lévi-Strauss - Não me pergunte nada desse tipo. Nós estamos num mundo ao qual eu já não pertenço mais. Aquele que eu conheci, aquele que eu amei, tinha 1,5 bilhão de habitantes. O mundo atual conta 6 bilhões de humanos. Ele não é mais o meu. E aquele de amanhã, que estará povoado por 9 bilhões de homens e de mulheres --mesmo que esta seja uma estimativa máxima de população, conforme nos garantem para nos consolar - me impede arriscar toda e qualquer previsão...

Senti o peso da efemeridade de simplesmente... tudo. Imaginei que este homem viu “o mundo que amou” ir embora ano após ano junto com as mortes dos amigos e amores, as mudanças de valores, as mudanças na música, no cinema, na comida, nas cidades enfim, de tudo o que amamos e compartilhamos, como a genial e insubstituível prática de se sentar numa mesa de bar e beber o primeiro gole do chope gelado (sem antes brindar, é claro, para não afetar anseios fundamentais. Aliás, essa prática vale uma tese. Porque de todas as manias, a de brindar o chope antes de beber é a mais temida por todos? Loucos, poetas, ricos, pobres, feios, bonitos... Por que não importa se você é cético ou místico, o possível castigo de não se brindar o primeiro chope é simplesmente muito penoso).

Voltando ao assunto desviado por uma boa causa. Ao ler essas palavras de um homem que espera pela morte sem poder imaginar nem os próximos cinco anos, me perguntei se esse mundo pertencia a mim ou o que significava ter um mundo que me pertence. Cheguei à conclusão de que Lévi-Strauss não estava falando de um mundo objetivo - que não pertence a ninguém. Eu, por exemplo, não sei chegar em Bento Ribeiro, se o mundo fosse meu eu saberia-, mas sim da sua incapacidade pessoal de se relacionar subjetivamente com as mudanças que atestam a efemeridade de tudo àquilo que pertence a qualquer mundo (seu ou não, amado ou não). O mundo que ele amou não existe mais, isso o torna incapaz de amar outro mundo? Será que eu vou desejar estar neste mundo quando tudo aquilo que eu conheci morrer ou se tornar história?
A partir de hoje tenho novos planos. Vou amar ainda mais esse mundo com muita cerveja, gorduras de todas as naturezas, colesterol, cafeína, carboidratos e também me ausentarei da prática de qualquer exercício físico que beneficie o coração e previna a diabetes (exceto os que envolvem uma bola de futebol e outras coisas com curvas). Porque afinal de contas, eu não quero morrer depois do meu mundo. Prefiro ser a história dele do que historiador.

texto desengavetado por João Rabello

Idéias subversivas como a de um novo refrigerante com sabor de tangerina

2005-02-24T21:57:00.000-03:00

Hoje foi um daqueles dias em que acordei e percebi que não havia sonhado com nada. “E daí?”, você deve estar pensando; “Eu também quase nunca sonho...” Mas não é desse não-sonhar que estou falando. Explico: na maioria das vezes eu também não me recordo dos meus sonhos, mas sei que tive uma noite repleta deles. A sensação que tento descrever é diferente e meio paradoxal, mesmo – tanto que me fez começar esse texto com “hoje foi”, o que por si só já é contraditório o suficiente.
Acordei, abri os olhos de supetão e olhei para o branco do teto do meu quarto. E assim também estava minha cabeça, completamente vazia. Demorou ainda um pouco para pipocar aqueles pensamentos que uma cabeça vazia costuma ter. Porque quando não se sonha, quando acordamos com a cabeça tabula rasa, os pensamentos que brotam ao longo do dia são sempre muito intensos e perigosos. É como se Morfeu, para compensar o fato da ausência de sonhos na noite anterior, nos enfiasse pelos ouvidos pedaços de sonho em intervalos durante todo o dia. São os que os leigos chamam de insights e muito costumam ficar bem contentes quando os têm. O mundo hoje, o tempo todo, cultua boas idéias. E eu não entendo direito o por quê, se tanta idéia ruim dá certo.
Acho assustador a idéia de pessoas tendo boas idéias assim por aí. Onde o mundo vai parar? Tornar-se-á platoniano, talvez? Não quero fazer falso alarde. Nem deixar você, leitor, preocupado. Sim, meu caro, você pode ter uma boa idéia a qualquer momento. Mas não se preocupe! A maioria, ufa!, simplesmente deixa essas idéias subversivas prá lá. Num canto escuro de uma cabeça vazia.

A vida é uma caixa de surpresas...e de remédio

2005-02-22T22:18:00.000-03:00

Agora um pouco de reflexão. Mas nada de coisas efêmeras e transcedentais para explicar a vida, por favor! Não tenho paciência para essas coisas. Fique tranqüilo(a), já que pelo menos tentarei ser mais prático do que muitos filósofos e pensadores (sem generalizar).
Às vezes a vida da gente parece uma mesmície, um marasmo só, não é mesmo? Vivendo dia após dia, não percebemos as mudanças que ocorrem à nossa volta a todo o momento, numa velocidade e intensidade impressionante. Só ao parar e pensar no passado, tanto recente quanto distante, nos damos conta de que muita coisa mudou. É difícil ter a real percepção de como tudo que compõe a nossa vida (os sentimentos, o corpo, as atividades, os hábitos, os pontos de vista) muda a todo instante. A não ser que se tenha um medidor para isso.
Eu acabei descobrindo o meu medidor: uma caixa de remédio homeopático receitada pela minha médica, mais precisamente os 60 papelotes que eu tive que tomar diariamente nos últimos dois meses. Não está entendendo? Leia os próximos parágrafos e acredito que as coisas ficarão mais claras.
Era início de dezembro quando tomei o primeiro papelote da caixa. A minha vida estava aparentemente normal. Nada havia me marcado nos últimos tempos para dizer que a minha rotina estava diferente, ao menos que eu tenha percebido. Conforme os dias se passavam eu tomava os remédios e a minha vida (como sempre) mudava. Era fim de ano, o verão chegava, várias festas para se ir (só onde trabalho, foram duas senhoras festas), especial do Roberto Carlos, natal, presentes, ano novo, comemorações... ok, depois de um reveillon, a sensação de que as coisas mudaram é comum a todos. Pulemos, portanto, essa parte.
Chegou um novo ano. E lá estava eu tomando meu remédio de todo dia. Pouco tempo havia se passado do turbilhão de acontecimentos do fim do ano e a vida continuou mudando. Lá se foi minha irmã para a Europa...do nada me tornei filho único, o, digamos, rei da casa. Legal!
Pouco tempo depois, num dia em que naturalmente tomei mais um papelote do remédio, minha mãe também se mandou para o "velho continente". A partir dali, estava sozinho em casa com o meu pai. Àquelas alturas, faltava pouco tempo para o carnaval. Mal podia esperar. Mas esperava...tomando meu remédio todo dia, é lógico.
E lá se iam os papelotes, cada um impresso com o número da dose e, ao mesmo tempo, o de dias que eu já havia tomado o remédio. Chegou o fim de semana anterior ao do carnaval e era hora de esquentar os tamborins, não sem antes esquecer de tomar a dose diária. Festas, blocos, jogo no Maracanã...eu estava num rítmo olímpico!!!
Mas acabou o fim de semana, chegou a segunda-feira e, nesse único dia, eu não tomei o remédio. Depois de toda a farra eu ainda fui trabalhar (trabalho de madrugada), mas não pude ficar exausto ao chegar em casa: meu pai teve um acidente vascular cerebral e minha vida saiu de uma suposta rotina para entrar num novo turbilhão (como se já não estivesse dentro dele). Tive que assumir responsabilidades, conviver com a maior preocupação que já tive, acalmar a minha irmã e a minha mãe viajantes (lembre-se que eu estava sozinho aqui), trabalhar, visitar meu pai na C.T.I., traduzir boletins médicos e, acima de tudo, manter a calma e a cabeça no lugar. Acho que consegui, tanto que dois dias depois, na quarta, voltei a tomar o meu remédio.
Passada uma semana disso tudo (preciso dizer que não houve carnaval no meu calendário?), ao pegar mais um papelote para tomar o remédio, reparei como as coisas mudaram desde que tomei a dose número 1. Parecia que a havia tomado num dia muuuuito distante...
Hoje, terça-feira, 22 de fevereiro de 2005, vou tomar a dose número 58, vivendo uma vida bem diferente daquela do dia em que fui à farmácia com a receita para encomendar o remédio. Quantos acontecimentos...
Mas, como diz o ditado popular, nada como um dia após o outro. Afinal, essa é a graça da vida. Portanto, se prepare: a sua vida pode mudar a qualquer momento. Até mesmo...AGORA!

P.S.: a quem interessar possa, meu pai está bem melhor do que quando chegou ao hospital, já saiu da C.T.I. e está no quarto convalescendo.

Juarez Machado: surrealista

2005-02-19T12:46:00.000-02:00

Fuçando o site Releituras, esbarrei com os sonetos de Geir Campos. Mas eles não me disseram nada – ou bem pouco. A culpa, acredito, não é de Geir. Faz tempo que nem Vinícius me toca mais. E alguém já falou "é fácil gostar de Vinícius, difícil é gostar de Camões". O que me chamou a atenção mesmo foram as surrealices de Juarez Machado que ilustram os poemas. "Comunhão" e "Tempo Lavado e Passado" tem uma atmosfera que me faz lembrar em muito meu querido Magritte (1898-1967). As cores do céu, do quarto e a própria temática podem ser facilmente identificada como magritteana – se é que um absurdo de palavra como essa possa existir. Mas, pensando bem, esses dois artistas tem como principal afinidade o maior absurdo de todos: o inconsciente, território nebuloso e onírico onde o homem tão certo de si, tão seguro, não está mais no controle de suas razões.
Juarez, pintor, escultor e cartunista catarinense, vive desde 1978 em Paris, onde deve gozar a vida como um típico artista, de café em café, discutindo política e articulando pequenas revoluções estéticas. Ou, então, o clima parisiense faz bem à sua rinite - e só. Juarez ficou mais conhecido nacionalmente ao estrelar um quadro (curiosa ironia) de mímica no Fantástico, da TV Globo, onde também trabalhou como cenógrafo e figurinista. Entretanto, internacionalmente, Juarez é conhecido – e reconhecido – como o bem sucedido pintor de séries como Le Libertin e Copacabana, que transbordam sensualidade e apuro técnico.
Categorizá-lo como artista do nosense é esquecer-se das incursões pelo impressionismo que frequentemente realiza. Algumas de suas obras podem ser saboreadas (acho que elas tem gosto de calda de chocolate com uma pitada de licor de pêssego) através do site oficial http://www.jmachado.com/en/. Experimente!
Nas pinturas recentes, Juarez parece ter se afastado do seu lado nosense, mas um olhar absurdo do mundo não se perde assim de uma hora para outra. Basta olhar de perto, com atenção. De algum modo, alguma coisa ali, o clima rodopiante, os olhares, a música, alguma coisa ali não faz sentido. E, sim, isso é delicioso.

Mini-Galeria

Em tempo, já que falamos de surrealices, uma foto para lembrarmos de Jece Valadão, ex-cafajeste que tornou-se pastor evangélico desde 1995. Nosso homem do cinema estrelou filmes como Rio 40 Graus e Rio Zona Norte, de Nélson Pereira dos Santos, o emblemático Os Cafajestes , de Ruy Guerra, e o profético Idade da Terra, de Gláuber Rocha. Seu filme mais recente é um documentário dirigido por Joel Pizzini, O Evangelho Segundo Jece Valadão, que de programa de tevê pelo Canal Brasil pode chegar às telonas.
Qualquer novidade eu aviso, pode deixar.

BYE BYE ( Diretores do) BRASIL !!!

2005-02-18T08:00:00.000-02:00

Temo em dizer que me choquei ao ler a última declaração de Bruno Barreto, pois vivem falando que a classe cinematográfica é facilmente afetada. A bomba explodiu no jornal O Globo do dia 16 de fevereiro. Barreto Filho dizia que existem muitos diretores de cinema no Brasil. Metade da espécie deveria fazer outra coisa, como dirigir táxi, trabalhar como dentista, virar comerciante.
Até agora não sei a quem Bruno Barreto quis afetar. Confesso que adoraria pegar um táxi para a faculdade conversando com Cacá Diegues, mas também odiaria extrair um dente com Nelson Pereira dos Santos.
O que será que ele quer dizer com isto ?! Que há muitos diretores e poucos projetos realizados ?! Se for, Barretão Pai não ensinou direito ao Barretinho Filho. O problema é a escassez de recursos e incentivos públicos e/ou privados para a realização cinematográfica e não a “quantidade” de diretores de cinema. E como se a quantidade fosse o problema, e não a qualidade. O que há de errado se o mercado cinematográfico está cada vez mais borbulhando?
Acredito que Barretinho se expressou mal. Ele deve ter dito algo relacionado aqueles que não estudam e já se consideram prontos para dirigir um filme ; aqueles “ atores-modelos-apresentadores” que do nada realizam um longa, ou até mesmo daqueles que já herdam um sobrenome de film maker, vão para o exterior e se casam com atrizes americanas.
Vamos esperar. Barretinho vai explicar melhor sua teoria demográfica. Enquanto isso, a gente manda Nelson Pereira dos Santos plantar Mandacaru Vermelho, Walter Salles criar uma cooperativa de motocicletas na Central do Brasil, Fernando Meirelles virar comerciante na Cidade de Deus, Jorge Furtado se formar em odontologia na Ilha das Flores, e ..enfim, quer saber ?!
Bruno Barreto !! Vá tocar sua Bossa Nova no Casamento de Romeo e Julieta !!

Tsunami? Reclame com Moisés

2005-02-17T23:57:00.000-02:00

Muito já se sabe sobre os fenômenos geológicos que provocaram os grandes terremotos e maremotos no sul da Ásia. Mas sem querer tripudiar com o ocorrido e pegando carona na onda das tsunamis (sem trocadilho, por favor!) é possível encontrar outros fatores físicos e até mesmo religiosos para explicar o ocorrido. Essas novas explicações serão melhor digeridas por aqueles que acreditam nas palavras da bíblia sagrada. Embora eu não seja uma pessoa religiosa, é interessante observar o assunto do desastre sob um outro ponto de vista.
Diz a terceira lei de Newton: a toda ação corresponde uma reação com a mesma intensidade, mesma direção e sentidos contrários. Deixando isso claro, vamos ao livro Êxodos, da bíblia, no trecho em que se relata a passagem dos seguidores de Moisés pelo Mar Vermelho, quando com uma só cajadada o profeta abriu um caminho pelas águas. Para os crentes, que não são poucos, este fato teria realmente ocorrido. Sendo assim, o fenômeno geológico que se abateu sobre e sob a Ásia nada mais seria (veja bem: SERIA) do que uma reação a tal relato bíblico.
O mais interessante disso tudo é perceber que essa é uma das poucas vezes em que passagens da bíblia e fenômenos físicos se encaixam de uma maneira tão coerente. Uma coisa leva à explicação da outra. Seriam novos tempos no reino dos céus? Estaria Deus incomodado com as críticas que recebe dos ateus por seus milagres nunca terem uma explicação cientificamente correta?
É uma pena que o livro sagrado, diferentemente de outras publicações como os dicionários e o livro dos récordes, não seja atualizado periodicamente. Caso fosse, daqui a algumas gerações os fiéis leriam que 2004 anos e um dia depois de ter mandado seu filho à Terra, o Todo Poderoso resolveu abater toda a sua fúria sobre a morada dos pecadores para enfim dar um argumento lógico a um dos relatos mais importantes publicado na sua, digamos, biografia.
Assim na Terra como no céu...

Cinema Novo - Aquele que nunca envelhece

2005-02-16T11:50:00.000-02:00

Cinema Novo : O Espelho Social

“O movimento tinha um objetivo econômico-político-cultural integrado. Esse projeto gera uma ideologia política através do produto que é feito, pois queríamos fazer filmes que tivessem como objetivo a realidade brasileira, dentro de uma perspectiva revolucionária (...)”
As palavras são de Glauber Rocha e sintetizam a idéia de que o Cinema Novo foi uma arte que teve, por um lado, a preocupação com a transformação e por outro, a garantia da liberdade entre as alternativas que essa arte poderia ter como meio de expressão.Arte essa de agitação e denúncia social que desempenhou um papel de reformulação cultural.
É o cinema que mostra na ficção a nossa realidade, funcionando como uma bandeira ideológica, que apresenta um fundo revolucionário. Já que esse tipo de filme é autoral e muitas vezes subjetivo, apresenta contribuições pessoais e psicológicas de cada cineasta que o realiza, podendo, assim, influenciar a platéia com seus ideais particulares. Portanto, são formadores de opinião com a tentativa de ser também um instrumento de conscientização.
Glauber Rocha afirmava que o cinema novo não tinha muitos pontos em comum com o cinema mundial, de cunho industrial e compromissado com a mentira e a exploração. O movimento brasileiro nasceu e desenvolvia-se na “política da fome”, e dela era indissociável.
Conseqüentemente, toda a estética do Cinema Novo foi criada e existia em função do compromisso com a realidade e com conscientização do povo a respeito de suas precariedades.
O Cinema Novo teve como alicerce o cinema independente ou cinema de autor, livre do modelo e do dinheiro impostos por Hollywood e marcado pela inspiração e pelo estilo do autor. Glauber Rocha, que fez da questão um ponto freqüente de questionamentos durante e mesmo depois do movimento, afirmava que o cinema de autor é a recusa da indústria, estúdio e linguagem convencional que afastavam o cinema da realidade, em visão muito próxima do neo-realismo.
O Cinema Novo foi uma necessidade de seus autores de expressar e investigar a realidade brasileira, como um efeito de catarse. Sem dúvida, foi importante por ser inovador e independente das algemas industriais, sendo assim, um cinema propriamente de autor. Cria-se então, uma proposta nova e original nas produções cinematográficas compromissada com a vida, com o real , desenvolvendo deste modo, uma descolonização da linguagem dos filmes e explorando os problemas sócio- econômicos do país nas telas.
Este novo tipo de cinema, um autêntico cinema brasileiro falava em nome do povo, ao contrário das chanchadas que falavam a língua do povo. Daí entende-se o porquê do sucesso das chanchadas e o não entendimento popular das obras do Cinema Novo.Contradição que se esconde atrás de suas propostas iniciais. Pelo desejo de se aproximar muito do povo, passa de um movimento popular para uma manifestação burguesa, pois acabou se tornando uma arte de difícil comunicação, limitando assim, o acesso popular.
Pelo estudo da história do Cinema Brasileiro, nos deparamos com obras que em sua maioria, demonstram interesse pelo cotidiano, miséria e pobreza. O Cinema é um espelho da realidade, então, para que haja mudança na arte é necessário uma reforma nacional social, econômica, política e cultural. Mudança essa que para os cinemanovistas deveria ser feita através da imagem revolucionária.
Posso concluir este ensaio com as palavras de Glauber Rocha que traz à vida essa incessante busca através desse espelho chamado cinema: “Arte revolucionária deve ser uma mágica capaz de enfeitiçar o Homem a tal ponto que ele não suporte mais viver nesta realidade absurda.”

Para saber mais sobre o Cinema Novo e simpatizantes:
- BERNARDET, Jean-Claude.” Cinema Brasileiro: propostas para uma história”. Rio de Janeiro. Paz e Terra.1979
- BERNARDET, Jean-Claude.”Brasil em tempo de Cinema”.3 ed. Paz e Terra.1978
- BERNARDET, Jean-Claude. “O que é Cinema”. São Paulo: Brasiliense,2000
- XAVIER, Ismail. “O Cinema Brasileiro Moderno”. São Paulo: Paz e Terra, 2001
- CAVALCANTI, Alberto: Filme e realidade. Rio de Janeiro, Artenova,1976
- RAMOS,José Mario Ortiz: Cinema, Estado e lutas culturais: anos 50,60,70. Rio de Janeiro, Paz e Terra,1983

2005-01-21T16:18:00.000-02:00

Em breve, blá blá blás, falastrices e afins.